La puta poesía.

No puedo dormir, no dejo de pensar en mil cosas inservibles congeladas en el pasado, en el futuro, en cualquier parte, no es miedo, tan solo un gran vacio el que no me deja ver las cosas tal y como son. Me imagino conduciendo un gran auto, me imagino corriendo a la orilla de la playa pateando las olas con fuerza mientras grito a la nada en el atardecer de algún lugar, me imagino bebiendo hasta el cansancio en mi habitación, enamorándome épicamente y haciendo cosas que nunca haría por alguna persona que se supone llegara algún día, imagino mi cuerpo tumbado en la acera de alguna calle intricada en el corazón de Paris, me veo como un hijo de familia responsable con una casa y con algunas gentes por la cuales luchar día día, imagino una vida no tan aburrida como esta, con excesos de todo tipo sin preocupaciones, tan solo con declives llenos de profundidad, imagino tus labios, los labios de ella, el amor de ellas, de todas , el respeto y admiración de cada una de las gentes que conozco tan solo porque he decidido vivir a mi modo, me imagino arriba de un escenario con miles de gentes escuchándome, todas ellas aplaudiendo y comenzando a vomitar, me imagino involucrado en algunas peleas callejeras donde siempre soy derrotado, me imagino rodando filmes, editando mis poemas, me imagino solo y acompañado alguna vez, imagino mis brazos tatuados por completo. Me imagino intentando ser feliz sin hacer infelices a las gentes que se supone me quieren, imagino todo esto y dos toneladas mas de aquello, dos horas más, dos horas menos, dos décadas más, dos décadas menos y debo admitir que no me sentiría satisfecho con ninguna de estas pequeñas enormes expectativas que en este momento tan solo me parecen tan absurdas como el hecho de que no pueda dormir, tan absurdo como el que no pueda llorar con tantos deseos de hacerlo, tan absurdo como el que no pueda salir de mi cuerpo y alejarme un poco de todo, como el que no pueda salir a la calle y curarme con el aire que llena mis pulmones, con el sol que puede quemar mi piel. Entonces digo: “Este codiciado mundo es una baratija difícil de creer. Es gris y burdo”. Pero ahora no lo siento “burdo” como otras veces, cuando lo mencionamos hasta el cansancio y nos sentimos dichosos de saberlo, esta vez lo siento burdo y angustiante, burdo y sin salida, como la puta poesía que a nadie hace feliz mas que a la gente que la ve como un cuadro hermoso sin sentir el estupor en el fondo de cada frase, el vacio entre cada línea, la poesía de verdad sirve tan solo para quitarte las esquirlas de la espalda, la poesía pura esta hecha de carne y huesos rotos, de sangre y polvo, son las palabras de hombres cobardes, de hombres incompletos con mas orificios que una coladera, con mas desilusiones que una tripulación encallada en la nada, la puta poesía es la noche mas larga y la vida mas corta de todas y no se adquiere en ediciones de pasta dura.