Despertando a la vida

“El peor error que uno puede cometer es creer que se está vivo, cuando en realidad se duerme en la sala de espera de la vida”.



El personaje principal de esta pequeña treta y de toda nuestra existencia es la mente, su indescifrable maestría. Dicen los que conocen, los onirionautas ò dreamwalkers (exploradores del mundo de los sueños y la mente) que la vida consiste tan solo en un infinito número de eslabones sensitivos separados radicalmente por inevitables pestañeos, que vivimos atrapados en una permanente sucesión de viajes indefinidos (sueños) que cobran un sentido real cuando sucumbimos ante ellos, porque “aceptar un instante es aceptar todo lo que existe”. Que los sueños son reales solo mientras duran, pero que posiblemente la vida y la muerte también perduran tan solo hasta que despertamos. “Porque la vida es una cuestión de milagro, el mundo tan solo es un examen para ver si podemos elevarnos hacia experiencias directas, para ver si podemos mirar mas allá de nuestra visión, la materia es una prueba para nuestra curiosidad, la duda es una prueba para nuestra vitalidad”.
Me resisto a creer que tan solo somos el común denominador y resultado de nuestra naturaleza gobernada por leyes físicas, y aunque nuestra conducta no es una excepción a estas leyes considero existe también un breve espacio de libre albedrio que nos pertenece ajeno a estas; la elección y responsabilidad nos pertenecen, nuestra vida son nuestras creaciones, nuestras creaciones resultado de nuestra imperfección y frustración, el esfuerzo por lograr algo, nuestros deseos y motivaciones que respiran a través de nuestra piel. Nuestras mayores creaciones colectivas fueron el resultado de nuestro deseo por superar nuestro aislamiento y tener profundos vínculos y conexiones, fue por ello que edificamos sistemas de símbolos para compartirlos y comunicarnos entre nosotros, pero los símbolos y las palabras son inertes, están muertas, no sienten ni deberían transmitir emociones y sin embargo lo hacen erizando y ruborizando todo el tiempo nuestro rostro, la palabra amor y odio siempre serán inexplicables; construimos los caminos pero la magia estuvo siempre allí desde el inicio de nuestra existencia.
Bajo ese panorama, con todo este abanico abismal de posibilidades nos hemos conformado con tampoco, en donde la humanidad ha dejado empeñada la magia y el existencialismo desacerbado….



¿Porque las historias del mundo y la civilización No son historias de progreso sino de estancamiento eterno?
¿Qué limita realmente a la gente lograr desarrollar su verdadero potencial? ¿Por qué nuestra característica humana predominante sigue siendo el temor y la pereza?
………………¿Porque seguimos fungimos como ciervos y fanáticos de las estructuras y sistemas de control, de los sistemas de condicionamiento y conformismo masivo…….? ¿Por qué continuamos anquilosados frente al televisor en lugar de atender y encargarnos de las cosas que realmente importan………?



En este breve espacio hemos encontrado movimientos lucidos, que raramente responden a iniciativas de gobiernos o elites de poder, innegablemente provienen del dinamismo y pasión de los individuos por y en pro de los individuos, de allí los grandes hitos. La nuestra, es la búsqueda de una nueva historia, la de cada uno. Nuestra duda perpetua, nuestra narrativa. Y nos aferramos a ella por la sospecha de no poder relatarla con simples palabras. Pero hemos construido ejemplos; encontrarnos por necesidad la negación del viejo mundo para alcanzar uno nuevo. Hemos creado modos alternativos de vida, nuestra vida y nuestra muerte, propia de una micro sociedad subversiva a la deriva de sociedades enteras que la ignoraban. Motivados siempre por el hecho que sin importar cual vacio luciera el mundo, ni cuan degradado nos pareciese todo era posible y dadas las condiciones adecuadas un nuevo mundo era tan probable como el anterior. Empezar de nuevo desde el principio. Del silencio a la transgresión. Estando tan llenos sintiéndonos absolutamente vacios, la gran vida, el gran instante, un lugar llamado cosmos; donde cada persona, cada acción, cada objeto, cada lugar, deja una marca indeleble, donde el sueño será siempre destino, esa será nuestra última estación, el único puerto……………………………………………..Wake Up………



Entre los intrincados resquicios de los sueños, la vida y la muerte se instala ¨Walking Life¨. Una travesía indecible que bien pareciese un puñado de sueños hechos a base de celuloide mágico. Escrita y dirigida por Richard Linklater esta pieza compromete esquemas paradójicos de nuestra existencia a base de relatos de experiencias y conocimientos de filósofos, científicos, actores, disidentes, ebrios y santos que comparten con Wiley Wiggins; un “pasajero” que intenta despertar de un sueño interminable o de una muerte cotidiana, pero que en lugar de ello emprende sin querer nuestra gran búsqueda. Reduciendo a cenizas paradigmas obsoletos para construir aire puro a base de libres aleteos; radical, insumisa, genuina, subversiva, bella, profunda, innovadora, inquietante, arriesgada, seductiva, transgresora, inteligente, exuberante, ecléctica, mágica, extraña; una persiana en constante movimiento…….un filme que reafirma la belleza e importancia del cine como medio y refugio para la emancipación individual y confirma a su vez los valores universales del arte, un pequeño escaparate donde cada minuto se observa un espectáculo diferente, un lugar común que como cualquiera determinará el curso del resto de nuestras vidas.

Somewhere

Johnny Marco es un afamado actor de cine idolatrado y radiante, extenuado por un soso hedonísmo y levedad soporifera, con deseos sobrevaluados (como los de todos) pero con la sencilla capacidad de realizarlos al pinchar una tecla de su telefono, ¿Sera que Sofia Coppola trato de sobre-exponer que la vida de algunos de estos personajes tan agraciados como Marco son tan absurdas y burdas como la de todo el mundo. El sobrevaluado espectro de la fama y la negligencia para vivir no tiene sentido cuando deja de ser divertido, porque no hay nada más deprimente que el exceso sin diversión. En cierto momento la realidad lo tropieza, un tonto accidente sin sentido lo postra en una situación de nula relevancia física, pero de profunda vulnerabilidad emocional, lo que le permite de paso y por fortuna observar desde otra perpectiva a un tesoro empolvado que guarda en su corazón; Cleo; su hija, que exhala profunda y vibrante vida. Cleo, con su maravillosa simpleza para brillar mientras camina colapsa a Jhonny, esa sonrisa y el enfasis por hacer cosas para compartirlas con las personas que valora no se compara con un striptease doble en un hotel de 10 estrellas. Los helados a media noche, la evasióna a los paparazzis, las horas interminables de aburrición ligado a un videojuego y la hora del té inmerso en una piscina adquiren un sentido diferente cuando se esta con alguien querido. Johnny Marco entiende sin aprender, porque la mayoria entendemos sin aprender, el vacio desolador, la manía por la indiferencia colectiva, la posibilidad de ser amado sin sentirse del todo completo con ello........¡que mas dá! Aunque existe una esperanza........... Johny Marco abandona su auto de lujo a mitad de una carretera y sin querer, al mirar cielo, ha observado que ese camino, en alguna parte, posee aún demasiadas posibilidades. Aburrida por momentos (creo que ese es el objetivo) para decir algo tan sencillo y fundamental, Somewhere son de esa clase de filmes Trilces que no se van sin dejar un sabor de plenitud cuando finalizan.

El último instante de la noche más hermosa del fin del mundo.

Esa noche el escritor, aturdido por el estupor de multitudinarios ríos de imágenes soñó que miraba reflejado su rostro marchito sumido en una laberíntica y espesa confusión, en una inexpresividad turbia a través de un espejo empañado en el cuarto de baño. Sin fuerzas dejó caer el peso de su frente contra éste, murmuraba algo inentendible mientras el vapor de agua se tragaba la habitación como un lobo hambriento que devoraba ferozmente todo a su paso, dejando un rastro de vacío absoluto y sigiloso. Sintió aquel calor intempestivo y fulminante vulnerando su piel, recuerdos corrosivos de fotografías ampuladas por el fuego que juega con ellas entre sus llamas chocaron en su memoria, sacudió su cabeza tratando de alejar esos pensamientos tortuosos; como un perro mojado, apretó sus ojos con fuerza mientras lamía temblando las gotas de agua saladas que escurrían de su frente hasta sus labios. Le pareció que el mundo y todas las cosas que giraban dentro de él estaban hechas de algo parecido a aquella nada blanquizca y misteriosa, tan simple como aquella insignificante y poderosa inexpresividad que abraza cuanto tiene enfrente sin dar cabida a la hesitación. Algo como esa “cosa” que se había tragado todo a su alrededor sin dar espacio a rutas de emergencia. Cada vez podía observar menos, lo único que pudo enfocar (esforzándose un poco) fue su antebrazo blandengue erizado de pavor, sus venas exaltadas como un dique a punto de romperse, sintió la fuerza colérica con la que sujetaba la navaja de afeitar con las yemas de sus dedos, súbitamente, en un instante, pudo conciliar la sosa inmovilidad de la vida envuelta en su sinsentido abismal, la pasividad mortífera con la que cruzaban los segundos, una tristeza extraviada, una nostalgia agotada, un silencio aterrador, todo junto de una sola bocanada, tal vez –pensó- todo aquello formaba parte de un ansuelo que el mismo se había tendido en alguno de tantos momentos de flaqueza, un laberinto que sin darse cuenta había optado como camino para llegar a ninguna parte……Estaba pues acorralado y aunque nunca fue del todo un pesimista, no tenía motivos para tratar de encontrar alguna salida. De pronto la furia se hizo uno con la calma, del silencio brotaron sonidos apacibles que lo tranquilizaron al tiempo que dibujaron la habitación de tonalidades rojo púrpura; era su sangre, su sangre que brotaba vibrante sobre el mármol blanco de aquella bañera hermosa, su sangre que no alcanzaba a ver pero imaginaba correr como un río espumoso corriente abajo, como un hombre que deja ver sus cartas se dejo a aquella sensación de asfixia placentera, aquella sed y sin sabor. Crispó sus muñecas al tiempo que abrazó abyectamente su destino como lo más valioso que había tenido entre sus manos. Se tumbó en el jacuzzi hasta el tope de cubos de hielo completamente exhausto.


La llamada me despertó a las 02:43 A.M. Un viejo amigo que creía muerto hacía años me telefoneó para entregarme la noticia. No tuve tiempo para preguntarle si realmente estaba vivo o seguía soñando pesadillas, una fila interminable de preguntas quedaron en el desasosiego, el solo dijo: “Soy fulano de tal…………Jack esta muerto”. Intente conciliar el sueño pero me fue imposible. Me levanté de la cama despacio pero decisivo, miré al otro extremo y examiné detenidamente el cuerpo desnudo de una mujer morena que dormía a mi lado pero no pude recordar quién era, ni siquiera su nombre. Tuve la idea de haberla amado como a nadie, con ternura y brutalidad, posiblemente una vida entera, pero y sin embargo simplemente no pude recordarlo. Me puse mis botas despacio, una camisa arrugada, como un autómata me dirigí hacia el espejo y acaricie mi barba crecida, miré a través de las cortinas rojas de la ventana, contemple por algunos segundos las pirotecnias en el cielo, al parecer alguien celebraba el fin del mundo. Podía a lo lejos escuchar el crepitar de las multitudes haciéndese añicos entre sí allá afuera, la ciudad era un infierno y yo estaba sitiado en su culo………………………. Fulminante, el recuerdo del sueño en la bañera me abordó, violentamente algo crujió dentro de mí, tomé mi sombrero y salí corriendo sin saber a donde me dirigía. Corrí por el largo y oscuro pasillo del hotel, me tropecé con un borracho, rodé por las escaleras empinadas golpeándome varias veces la cabeza sin sentir dolor alguno, tan solo un espeso estupor, abrí los ojos y noté que seguía con vida, retomé la carrera y salí dando tumbos como desquiciado empujando la puerta del hotel, choqué con lo que restaba de una mujer rubia que se inyectaba heroína en su tobillo derecho, me increpó copiosamente, su aliento olía a muerte, mientras me alejaba corriendo logré ver una vez más su sonrisa derruida cuando esta me lanzaba sus gritos afónicos diciéndome:_ ¡Bastardo, dios te espera con los brazos abiertos, has llegado a Tijuana!_


Mientras driblaba entre las calles mortíferas pensaba en algo que alguien alguna vez supongo dijo: “Hay dos maneras de hombres que sufren en la vida, los que sufren por falta de ella y los que sufren por una sobre-abundancia”, siempre que reparaba en ello, me auto diagnosticaba de inmediato la segunda, había soñado a muerte y justo después estaba en plena lucha por encontrarla…………. Sería muy difícil pensar en una ciudad en ruinas sin imaginar primero esta. Colapsada infraestructural y espiritualmente, cientos de indigentes por las calles, en cada callejón, en cada esquina, decenas de ellos, catrachos, mandarines, yanquis, nicos, pochos, pakis…. la torre de babel de la miseria, el vicio y el desamparo, parecía como si una civilización de muertos revividos hubiera terminado con el pueblo entero, la ciudad del infierno se había esparcido como una enfermedad, como una sátrapa profética se había multiplicado, el país infierno, el planeta infierno. Letreros enormes promocionando SLOGANS de decenas de nuevas iglesias erigidas: “El ultimo resquicio de La humanidad” “La luz de los vencidos”. Bibliotecas del fin y principio de la nueva vida, ferias que vendían espiritualidad como vales de despensa, exposiciones cósmicas que pretendían recobrar 175.000 años de tiempo perdido, la fé volvía a ser un negocio redondo en esta ciudad desabastecida de creyentes , pero era ya demasiado tarde, Lucifer había trepado de su guarida y había acicalado el hocico de sus peones y ellos alegres habían desistido, un Dios enorme y bestial harto de piedad había abierto el cielo con sus manos para tragarse con sus fauces a sus corderos. Era curioso. Mientras más nula es la posibilidad de esperanza mas alto es el precio para ofertarla. El fuego se tragaba el cielo, hacia semanas, tal vez meses que no salía el sol, el frío carcomía los huesos, los pensamientos, la gente intercambiaba pedazos de madera y aceite quemado afuera de los trashmarts, la vida se había convertido en el día del eterno apocalipsis, el juicio final era un chiste, un vago aliciente. Corrí por decenas de minutos con los puños apretados, con los ojos apretados sin importar a donde me dirigía……con esas permanentes ganas de llorar sin poder hacerlo…….llegué sin querer a la estación de ferrocarriles, como perdido sabiendo cual era mi camino. Como en una densa oniría supuse que había estado mil veces antes en ese lugar, una fantástica ruina urbana encantada, el espeso follaje de las plantas cubriéndola casi por completo, podías percibir la existencia de decenas de aves tratando de dormir en las copas de los árboles; silencioso lugar de franco albedrío diría Jack……….. En un lugar como este lo había conocido, no sé cómo, porque, ni para qué, pero supe entonces que los sueños eran destino y el destino como los sueños se hacían a mano y sin permiso. El se montaba sobre un cubo viejo hablando de manera sarcástica y graciosa sobre el fin de los días, el apocalipsis, el absurdo humano, su sinsentido abismal, en fin; de la reminiscencia de la vida y la creación como posible cura. Yo quedé anonadado escuchando al viejo merolico, la forma en que se reía de las usuales metas de sus congéneres y de la poca relevancia que tenía en su vida y existencia, usualmente los comparaba con hormigas, autómatas especializados cada quien enfrentando sus diminutos y específicos retos por decenas de horas, recompensados con un par de cervezas los fines de semana y con la quimera distante de ser el encargado. “Generaciones de cabezas gachas con sueños cortos, patéticamente moldeadas para comportarse de una manera estandarizada para efectos de digestión social, No corras, camina, no pienses, imita, No preguntes…tan solo asiente”. La gente lo detestaba, los snobs que bajaban de los vagones de primera clase, la gente que pretendía estar bien todo el tiempo y mostrar seguridad a toda costa, actuar por pose y no por emoción. Los oficiales lo arrestaban constantemente, pero era un tipo duro que nunca bajaba los brazos, poco a poco un grupo de personas desconocidas todas entre nosotros acudíamos a escuchar su palabra constantemente, desarrollar sus hipotesis, no es que fuera lo máximo; pero en un lugar donde la gente se amordazaba con su silencio, escucharlo era un acto insurrecto. El hombre autodestructivo –decía- se siente totalmente solo, a la deriva de la comunidad humana, pero y sin embargo la sociedad y el mundo en que habita es tan solo una amplificación de el mismo. Pérdida y catástrofe. Las guerras, la hambruna, las inundaciones, los terremotos de alguna manera responden a necesidades bien definidas. El hombre es caos. Es su parte esencial más placentera. Debo admitir que al principio no entendí lo que trataba de proyectar.
¿Cómo una persona con tanta rabia en sus palabras podía generar de alguna manera conciencia positiva sobre algo? Pero con el tiempo comprendí que dentro del lenguaje de la desesperación y violencia que emanaba, habitaba una expresión existencial que derivaba precisamente en lo opuesto, destruir para crear; destruir los viejos esquemas desvencijados para crear nuevos paradigmas que figuraban y que soportaban ideas propias y novedosas, pilares y virtudes de una vida apasionada, cuestionaba la responsabilidad y magnitud de lo que éramos, nuestras creaciones como plataforma vívida, utilizar nuestra voz como instrumento mortífero. No era suficiente percibir el estado deplorable en que nos encontrábamos; espiritual, social, emocional, humano, político, hacer algo al respecto era lo que nos correspondía. Así que le prendimos fuego a la ciudad todas las noches, y la implacable música brotó de nuestros pulmones, las calles nos pertenecieron, la rabía fue nuestro dominio. Vivimos como si cada noche fuera única y sin retorno, como las más efímera y bella de todas las composiciones, algo cercano a la libertad, tan solo eso; porque la experiencia de vida solo se concede aquellos que deshilvanan sus ataduras. Y………Y………..nada…………… El aprendiz de Principito había muerto.


El cansancio se postraba en los hombros del escritor, así que se tumbó afuera de la estación de ferrocarriles y se fumó un cigarrillo. Poco después cerró los ojos y se quedó dormido, había resbalado en el sinuoso engranaje de aquel sueño nuevamente, había entrado a la bañera, pero esta vez pudo observarse desde afuera, pudo ver su figura buscando el reflejo de él mismo en el espejo empañado, se acercó para lograr escuchar el murmullo de sus labios y entendió que no estaba triste ni asustado, que lo inundaba un sentimiento de emoción como cuando se lanza uno al vacio; una forma de liberación a través de la experimentación, sintió paz; porque se entregaba ansioso a esa larga vida de sueños múltiples, y de eternos despertares, que va dejando rastros de diamantes que contienen secretos privilegiados de la vida….. El tren silbo furioso, el escritor se despertó pasmado, los pájaros huyeron veloces haciendo un remolino en el cielo, el sol parecía levantarse, sintió que había dormido por días enteros, meses, algo en él había rejuvenecido…… No pudo contener el llanto, no quiso contener el llanto que vaciaba su cuerpo, miro el cielo y adoro la poca luz que le sobraba al sol, la tomo como atrapándola y lavo su rostro con ella, lloraba y reía, lloraba y reía…………………… Minutos después decidió regresar a la ciudad en ruinas no sin antes escribir el bello poema que el susurro de sus sueños le había obsequiado como preámbulo de su muerte: Alguna vez había sentido amor. Y con ese amor había crispado mis mejillas para mantenerme de pie ante el dolor. Había cantado por las mañanas mientras las olas se llevaban y traían nuevas soledades. Miré despacio morir a mis semejantes comprendiendo con orgullo que la muerte de mis congéneres cargaba en sus brazos torrentes de vida luminosa. Había tenido amigos, había sentido escalofríos al ver filmes viejos y enternecedores, había esperado el amanecer bailando y había llorado mil veces cuando no existió alguna otra salida. Había sido un niño con la tonta impaciencia para ser un hombre y fui un hombre con el duelo constante al dejar de ser niño. Miré mis manos temblando alguna vez de rodillas y el cielo se abrió para darme pido a la vida y nunca di las gracias. Bebí y perdí constante y en mi pérdida encontré palabras hechas de sangre y huesos abriendo un poco las costuras de mi corazón. Había amado como si el día del fin fuera el próximo en venir e intente quedarme allí por siempre y para siempre. Luche buscando un espacio para incrustar la eternidad en mi sonrisa.

Waltz With Bashir. Esta no es una Canción de Amor.

Cuando tenía 14 años tuvé mi primer gran crisis de realidad en la clase de historia.
Sucedió después de ver The Schindler's List un viernes a medio día.
Algo, lento y confuso, algo triste y viceral me había atrapado al terminar el filme.
Tal vez fue ese piano cabizbajo que se deslizaba poco a poco en mi interior, que deambulaba como en una pradera trastabillando, volviéndose loco tratando de improvisar caminos, imaginándose construyendo preguntas…..Pero las preguntas estaban muy lejos y las respuestas jamás existirían.
El dolor en mi garganta se acentuaba segundo a segundo mientras los créditos del filme se desvanecían entre lápidas que parecían terrazas de arroz. No pude moverme, algo dentro de mí había muerto. De pronto, como un torbellino que arrasa sin avisar, como un dique que súbitamente se rompe comencé a llorar; y no fue solo llanto, mis queridos lectores, fueron ríos de lágrimas que surcaron mis mejillas por decenas de minutos indescriptibles, era yo surcando esa pradera tratando de improvisar caminos, imaginándome construyendo preguntas tan complicadas, para respuestas que jamás existirían.
El profesor no supo que decir ni que hacer, todo se había salido de control supongo.
Mis compañeros se levantaron de inmediato e iniciaron un partido de baloncesto.
Yo estaba devastado, hecho trizas en un pupitre, conmocionado por el mundo sin saber que hacía con exactitud en él. Lloré sin querer y sin cesar como dejándome llevar por un pesado destino, sin oponer resistencia a su fúrica marea. Nelly, la única niña en clase me abrazo y me llevo despacio a una jardinera, estuvo conmigo hasta que el shock pasó y se fue sin decir nada. Yo me fui a casa poco después. Tan solo era un chico tonto.
Después lo olvidé. Mantuve ese recuerdo enterrado debajo de mil cosas inservibles, dos toneladas de esto y de aquello; lo ahogué en una tina de agua fría….
De entre los escombros de mi memoria, esta tarde Waltz With Bashir hizo renacer en mí esa horda de sentimientos intrincados; tristeza y conmoción, stress e ímpetu, un sentimiento de muerte prematura y vacuidad existencial. Esta vez aderezado con el concerto en F menor de Bach, lo cual terminó por partirme en mil pedazos. Será porque el único tópico que me hace llorar como una marica es la historia, porque no tiene salida, no tiene tonalidades, no tiene villanos ni héroes, victimas ni victimarios, tan solo es una profunda humanografía, la irrefutable prueba de la triste e indignante condición humana. Matanzas de Nazis en contra judíos, Judíos contra musulmanes, musulmanes contra marines, marines contra el resto del mundo, el mundo que se traga a sí mismo por la hambruna que un sistema creado por hombres y para el hombre lo mantiene en estado de inanición. A veces me pregunto, si habría alguna diferencia en morir en un campo de batalla o aniquilarte lentamente observando el televisor, si morir crucificado o acostarte a esperar la muerte retenga en sus extremos alguna relevancia, al fin y al cabo todos esperamos turno para la misma cámara de gas. Todos esperamos turno mientras cavamos una letrina profunda para esconder y olvidar esa triste e indignante historia como se esconde el polvo debajo de un felpudo viejo. “Podemos olvidar el pasado, pero el pasado no nos olvidará.”
Esta no es una canción de amor……….
Esta no es una canción de amor……….
Esta no es una canción de amor……….
Esta no es una canción de amor……….

Jack Is Dead 2010!!

En este sexto festival la emoción circula en nuestras venas de una manera indecible, perder el camino irremediablemente significará encontrar alguno nuevo o construir otro con nuestras propias manos.
Este año el Jack Sullivan lo hacemos todos.
Este año el Jack Sullivan tiene un objetivo.
Y por pequeño que signifique, significa para nosotros un intento para destruir la inmovilidad e indiferencia de todos por todo.
Significa una oportunidad para imaginar y cristalizar ideas, construir fines e ideas.
En cinco largos años, tristemente no pudimos divisar la gran posibilidad que el festival pudo haber representado; varios centenares de asistentes, cada uno con una fuerza inimaginable, tan potente para sonreír y bailar la noche entera.
Este año no será la excepción, bailarémos, cantarémos y maldecirémos a la vida con nuestras penas…….lloraremos de alegría, abrazáremos la noche con nuestros brazos abiertos de par en par, encontrarémos alguna persona que se nos fué de la manos hace algún tiempo y posiblemente perderémos el control.
Pero y sin embargo nada habrá terminado.
La muerte de Jack habrá de darle la vida a un proyecto posterior.
Acopio de Frazadas y Cobijas (medio uso en buen estado) parara llevarlas a zonas cercanas donde el frío genere condiciones adversas en la época de invierno para las familias que allí habitan.
No es altruismo, no es filantropía, es MOVILIDAD PURA.
En momentos especialmente difíciles en el país, la peor y última alternativa por la que optamos es cruzar las manos.




Jack Sullivan.........
“El sueño se hace a mano y sin permiso”.
TODOS SOMOS JACK!!

Las armas de destrucción en masa.

¡En contra de las escuelas!
John Taylor Gatto

Lo que llamamos educación no es más que una tontería romántica.
Un sistema deliberadamente diseñado para producir mediocres intelectos, para negar a los estudiantes las habilidades de un liderazgo sensible y asegurar dóciles e incompletos ciudadanos en orden de hacer una población manejable; eso es la escuela.
El objetivo de la educación pública no es el de llenar a los niños con conocimiento y despertar su inteligencia..... Nada podría estar más lejos de la verdad.
El objetivo es simplemente reducir a tantos individuos como sea posible al mismo nivel seguro para reproducirse y formar una ciudadanía normalizada, para dejar abajo la disidencia y originalidad. Que és el objetivo en E.U.A y de cualquier otro país.
Las ceremonias militarizadas, las filas, el tiempo de locura de la secuencia de las clases, la segregación de edad, la falta de privacidad y la vigilancia constante fueron factores diseñados deliberadamente para evitar que el pensamiento crítico surgiera en pos de promover la adicción y la dependencia.
¿Realmente necesitamos las escuelas? No quiero decir educación. Solo escolarización forzada: seis clases al día 5 días de la semana nueve meses al año durante 12 años. ¿Es esta mortal rutina realmente necesaria? y si lo es; ¿Para que?
Hemos sido enseñados (es decir educado- escolarizado) en este país para pensar que éxito es un sinónimo o al menos depende de la escolarización; Pero históricamente esta no es la verdad ya sea en un sentido financiero o intelectual. Muchísima gente a través de el mundo encuentra una manera de educarse a si mismos sin tener que recurrir a un sistema de centros de enseñanza obligatoria, que demasiado a menudo se asemejan a las prisiones.
¿Por qué, entonces, confundimos la educación con sólo un sistema? ¿Cual es exactamente el propósito de nuestras escuelas públicas?
La moderna e industrializada escolarización obligatoria fue creada para ejercer una suerte de incisión quirúrgica en la unidad de las clases bajas. Divide a los niños por tema, por la edad y grado, por una clasificación constante basada en las calificaciones de los exámenes y por muchos otros medios más sutiles. Las escuelas son fábricas donde la materia prima (los niños) son formados y moldeados. Las escuelas son laboratorios de experimentación de mentes jóvenes, centros de perforación para los hábitos y actitudes que la sociedad corporativa demanda. El gran negocio de las escuelas es construir alumnos de acuerdo a las especificaciones establecidas.
Con el tiempo; un gran número de magnates industriales reconocieron los enormes beneficios de cultivar y adiestrar una especie de rebaño vía la educación publica.
El sistema educativo fue útil creando no únicamente electorado inofensivo y una servil fuerza de laboral, sino también un hato de consumidores descerebrados.
El sistema está diseñado para crear una secuencia de consumo insaciable.
El aburrimiento es esencial, porque no es conveniente que la gente que compra las cosas que produce el sistema sienta alguna satisfacción por un largo período. Coches, trajes, softwares, todo tiene que ser eliminado tan rápido como sea posible.
No alcanzar el nirvana de las compras es el objetivo; porque si así fuera, la economía en su conjunto se derrumbaría.
Tienes que estar insatisfecho, aburrido de todo.
¿Por qué crear un sistema diseñado para destruir el pensamiento individual?
La respuesta es la economía y de fondo la preservación de las élites de poder y empresariales.
La educación obligatoria sirve a los niños solo inicialmente; su propósito real es convertirlos en siervos.
La escuela es una devaluación de la experiencia humana y una falsa esperanza que se deposita en un ilusorio juego utópico.
El desarrollo del espíritu crítico, está estrictamente prohibido en la escuela. Usted no está permitido aprender, a pensar críticamente, y punto.
La manera de deshacerse de la imaginación de la gente fue a incrustar una serie de reglas sin sentido, competiciones, llenar sus mentes con información inexacta y, finalmente, cometer muchos errores, así que, los estudiantes se sienten frustrados, o simplemente van a ceder la toma de decisiones a otra persona.
Y eso, por supuesto, se lleva a cabo a través de la escolarización
Hoy en día la estabilidad de la institución escolar parece permanente, pero no porque sirve a la gente. Es solo la parte más grande de la economía. Es uno de los pilares de la clase media estadounidense y conserva todas las demás instituciones.
No necesitamos la concepción de Karl Marx de una guerra entre las clases para ver que este es el interés de complejos económicos y políticos, para poner a la gente tonta abajo, para desmoralizarlos, para dividirlos unos de los otros, para deshacerse de ellos si no se conforman.
La escuela entrena niños para ser empleados y consumidores, pero podríamos fomentar las mejores cualidades de la juventud: curiosidad, capacidad de recuperación, capacidad de sorprenderse, simplemente siendo más flexibles acerca del tiempo, los textos y exámenes. Llevando a los niños hacia adultos verdaderamente competentes y dando a cada estudiante la autonomía que él o ella necesitan en orden de tomar un riesgo de vez en cuando.
Las escuelas entrenan a obedecer irreflexivamente, aprende x ti mismo, a pensar crítica e independientemente. Desarrolla una vida interior y nunca estarás aburrido. Leamos lecturas serias, libros maduros de historia, literatura, filosofía, música, arte, economía, teología; todas las buenas cosas que los profesores de escuela conocen y evitan.
Retemos a los niños con soledad de manera que ellos puedan aprender de su propia compañía, para conducir a diálogos interiores.
Gente bien escolarizada esta condicionada al temor de estar solos y en busca de constante compañía a través de la TV, la computadora, el celular y a través de amistades superficiales rápidamente adquiridas, rápidamente abandonadas.
Podríamos tener una vida con más significado y podemos obtenerla.
He concluido que la genialidad es tan común como la suciedad. Nos sorprenden nuestros genios solamente porque no hemos figurado como manejar una población de hombres y mujeres educados.
John Taylor Gatto:
U.S. Profesor de escuela jubilado con 29 años y 8 meses de experiencia en el aula y escritor de varios libros sobre educación. Activsta crítico de la escuela obligatoria.

Jack Sullivan Is Dead! Dead! DEATH!! 2010

Editorial

En un mundo donde ya todo esta decidido, donde la gran mayoría de las personas que en él habitan han cedido su capacidad de razonamiento, han delegado su sentido común y la toma de decisiones a gobiernos desquiciados, organizaciones empresariales convulsionadas por avaricia y un egoísmo desmedido, a la gran mayoría que parece conformarse con esto y una mediana vida virtual, una mediana libertad, un modulado tono de voz, un mediocre empleo, una mediocre posición en el interminable escalafón, medianas sonrisas y mediocres aspiraciones en Pro de una posible mediocre felicidad. ¡A tomar por culo¡
Al resto de la gente que continua ardiendo, a todos ellos ¡un gran abrazo!
A ustedes reiteramos enfáticamente que el único camino viable hoy en día y desde hace décadas es el activismo. En todos lo niveles, en todos los ámbitos; ecológico, político, cultural, mediático, artístico.
Si existíera alguna lógica humana en nuestra civilización, se enseñaría activismo en las escuelas en lugar de historia y lenguas muertas, si existiera algún código de ética humana, habría que detenerse por completo la humanidad y replantear los términos básicos de nuestro curso en este planeta.
No se puede enarbolar discusiones sobre política y replantear mejores gobiernos con futuros ideales cuando las bases de la civilización actual están rotundamente podridas.
No tiene relevancia alguna discutir acerca de ello.
La organización social activa es el único medio para poder trazar nuevamente los lazos entre individuos con necesidades de toda índole con el fin de formular alternativas, y visualizar futuros equitativos y sostenibles.
Individuos que regresan a la mesa de discusión como protagonistas de su destino y se dan cuenta de la importancia y poder de cada uno de ellos. Este gran valor solo se puede obtener a través de la organización social activa.
“Nunca hay que depender del gobierno ni de las instituciones para resolver problemas serios; todo cambio social es producto de la pasión de lo individuos”.
La adaptación total a la sociedad (como las instituciones lo predican) es tan mala como no estar adaptado, La desobediencia a la ley injusta es más digna, más duradera como derecho que el respeto sin principios, que solo la libertad contiene en su corazón salvaje, rebelde y palpitante de los hombres y que los hombres de la ley no lo tienen.
Hace seis años sin querer nació, con más rabia que ideas, con más convicción que perspectiva, con más sentido común que fondos, un colectivo que tenia como base la libre creación, la maquinación y construcción de las ideas con el objetivo de ser espiritualmente relevantes en esta enorme, vasta y confusa vida.
Aunque el arte no estaba a nuestro alcance no éramos ajenos a él.
Aunque las grandes editoras y magazines nunca revisarían nuestras escritos, las letras surcaban nuestras venas cual hirviente lava.
El punto era, que vida no nos era ajena, crecimos en un lugar donde todo estaba pensado para utilizarse, para comprarse, para adorarse, para estudiarse y aliarse sin reflexionar un carajo al respecto.
Después de estos diminutos seis años, mientras la vida nos ha llevado corriente abajo de manera vertiginosa, nos hemos encontrado con decenas y decenas de banda que han vibrado y enloquecido en los cinco festivales anteriores de manera enervante.
A todos ellos acudimos e invitamos a este sexto festival.
Esta Vez Jack Sullivan tiene un objetivo y todos juntos lo cristalizarémos.

¡¡¡¡Bienvenidos al Jack Sullivan 2010 banda....!!
¡Todos somos Jack!