Waltz With Bashir. Esta no es una Canción de Amor.

Cuando tenía 14 años tuvé mi primer gran crisis de realidad en la clase de historia.
Sucedió después de ver The Schindler's List un viernes a medio día.
Algo, lento y confuso, algo triste y viceral me había atrapado al terminar el filme.
Tal vez fue ese piano cabizbajo que se deslizaba poco a poco en mi interior, que deambulaba como en una pradera trastabillando, volviéndose loco tratando de improvisar caminos, imaginándose construyendo preguntas…..Pero las preguntas estaban muy lejos y las respuestas jamás existirían.
El dolor en mi garganta se acentuaba segundo a segundo mientras los créditos del filme se desvanecían entre lápidas que parecían terrazas de arroz. No pude moverme, algo dentro de mí había muerto. De pronto, como un torbellino que arrasa sin avisar, como un dique que súbitamente se rompe comencé a llorar; y no fue solo llanto, mis queridos lectores, fueron ríos de lágrimas que surcaron mis mejillas por decenas de minutos indescriptibles, era yo surcando esa pradera tratando de improvisar caminos, imaginándome construyendo preguntas tan complicadas, para respuestas que jamás existirían.
El profesor no supo que decir ni que hacer, todo se había salido de control supongo.
Mis compañeros se levantaron de inmediato e iniciaron un partido de baloncesto.
Yo estaba devastado, hecho trizas en un pupitre, conmocionado por el mundo sin saber que hacía con exactitud en él. Lloré sin querer y sin cesar como dejándome llevar por un pesado destino, sin oponer resistencia a su fúrica marea. Nelly, la única niña en clase me abrazo y me llevo despacio a una jardinera, estuvo conmigo hasta que el shock pasó y se fue sin decir nada. Yo me fui a casa poco después. Tan solo era un chico tonto.
Después lo olvidé. Mantuve ese recuerdo enterrado debajo de mil cosas inservibles, dos toneladas de esto y de aquello; lo ahogué en una tina de agua fría….
De entre los escombros de mi memoria, esta tarde Waltz With Bashir hizo renacer en mí esa horda de sentimientos intrincados; tristeza y conmoción, stress e ímpetu, un sentimiento de muerte prematura y vacuidad existencial. Esta vez aderezado con el concerto en F menor de Bach, lo cual terminó por partirme en mil pedazos. Será porque el único tópico que me hace llorar como una marica es la historia, porque no tiene salida, no tiene tonalidades, no tiene villanos ni héroes, victimas ni victimarios, tan solo es una profunda humanografía, la irrefutable prueba de la triste e indignante condición humana. Matanzas de Nazis en contra judíos, Judíos contra musulmanes, musulmanes contra marines, marines contra el resto del mundo, el mundo que se traga a sí mismo por la hambruna que un sistema creado por hombres y para el hombre lo mantiene en estado de inanición. A veces me pregunto, si habría alguna diferencia en morir en un campo de batalla o aniquilarte lentamente observando el televisor, si morir crucificado o acostarte a esperar la muerte retenga en sus extremos alguna relevancia, al fin y al cabo todos esperamos turno para la misma cámara de gas. Todos esperamos turno mientras cavamos una letrina profunda para esconder y olvidar esa triste e indignante historia como se esconde el polvo debajo de un felpudo viejo. “Podemos olvidar el pasado, pero el pasado no nos olvidará.”
Esta no es una canción de amor……….
Esta no es una canción de amor……….
Esta no es una canción de amor……….
Esta no es una canción de amor……….

Jack Is Dead 2010!!

En este sexto festival la emoción circula en nuestras venas de una manera indecible, perder el camino irremediablemente significará encontrar alguno nuevo o construir otro con nuestras propias manos.
Este año el Jack Sullivan lo hacemos todos.
Este año el Jack Sullivan tiene un objetivo.
Y por pequeño que signifique, significa para nosotros un intento para destruir la inmovilidad e indiferencia de todos por todo.
Significa una oportunidad para imaginar y cristalizar ideas, construir fines e ideas.
En cinco largos años, tristemente no pudimos divisar la gran posibilidad que el festival pudo haber representado; varios centenares de asistentes, cada uno con una fuerza inimaginable, tan potente para sonreír y bailar la noche entera.
Este año no será la excepción, bailarémos, cantarémos y maldecirémos a la vida con nuestras penas…….lloraremos de alegría, abrazáremos la noche con nuestros brazos abiertos de par en par, encontrarémos alguna persona que se nos fué de la manos hace algún tiempo y posiblemente perderémos el control.
Pero y sin embargo nada habrá terminado.
La muerte de Jack habrá de darle la vida a un proyecto posterior.
Acopio de Frazadas y Cobijas (medio uso en buen estado) parara llevarlas a zonas cercanas donde el frío genere condiciones adversas en la época de invierno para las familias que allí habitan.
No es altruismo, no es filantropía, es MOVILIDAD PURA.
En momentos especialmente difíciles en el país, la peor y última alternativa por la que optamos es cruzar las manos.




Jack Sullivan.........
“El sueño se hace a mano y sin permiso”.
TODOS SOMOS JACK!!

Las armas de destrucción en masa.

¡En contra de las escuelas!
John Taylor Gatto

Lo que llamamos educación no es más que una tontería romántica.
Un sistema deliberadamente diseñado para producir mediocres intelectos, para negar a los estudiantes las habilidades de un liderazgo sensible y asegurar dóciles e incompletos ciudadanos en orden de hacer una población manejable; eso es la escuela.
El objetivo de la educación pública no es el de llenar a los niños con conocimiento y despertar su inteligencia..... Nada podría estar más lejos de la verdad.
El objetivo es simplemente reducir a tantos individuos como sea posible al mismo nivel seguro para reproducirse y formar una ciudadanía normalizada, para dejar abajo la disidencia y originalidad. Que és el objetivo en E.U.A y de cualquier otro país.
Las ceremonias militarizadas, las filas, el tiempo de locura de la secuencia de las clases, la segregación de edad, la falta de privacidad y la vigilancia constante fueron factores diseñados deliberadamente para evitar que el pensamiento crítico surgiera en pos de promover la adicción y la dependencia.
¿Realmente necesitamos las escuelas? No quiero decir educación. Solo escolarización forzada: seis clases al día 5 días de la semana nueve meses al año durante 12 años. ¿Es esta mortal rutina realmente necesaria? y si lo es; ¿Para que?
Hemos sido enseñados (es decir educado- escolarizado) en este país para pensar que éxito es un sinónimo o al menos depende de la escolarización; Pero históricamente esta no es la verdad ya sea en un sentido financiero o intelectual. Muchísima gente a través de el mundo encuentra una manera de educarse a si mismos sin tener que recurrir a un sistema de centros de enseñanza obligatoria, que demasiado a menudo se asemejan a las prisiones.
¿Por qué, entonces, confundimos la educación con sólo un sistema? ¿Cual es exactamente el propósito de nuestras escuelas públicas?
La moderna e industrializada escolarización obligatoria fue creada para ejercer una suerte de incisión quirúrgica en la unidad de las clases bajas. Divide a los niños por tema, por la edad y grado, por una clasificación constante basada en las calificaciones de los exámenes y por muchos otros medios más sutiles. Las escuelas son fábricas donde la materia prima (los niños) son formados y moldeados. Las escuelas son laboratorios de experimentación de mentes jóvenes, centros de perforación para los hábitos y actitudes que la sociedad corporativa demanda. El gran negocio de las escuelas es construir alumnos de acuerdo a las especificaciones establecidas.
Con el tiempo; un gran número de magnates industriales reconocieron los enormes beneficios de cultivar y adiestrar una especie de rebaño vía la educación publica.
El sistema educativo fue útil creando no únicamente electorado inofensivo y una servil fuerza de laboral, sino también un hato de consumidores descerebrados.
El sistema está diseñado para crear una secuencia de consumo insaciable.
El aburrimiento es esencial, porque no es conveniente que la gente que compra las cosas que produce el sistema sienta alguna satisfacción por un largo período. Coches, trajes, softwares, todo tiene que ser eliminado tan rápido como sea posible.
No alcanzar el nirvana de las compras es el objetivo; porque si así fuera, la economía en su conjunto se derrumbaría.
Tienes que estar insatisfecho, aburrido de todo.
¿Por qué crear un sistema diseñado para destruir el pensamiento individual?
La respuesta es la economía y de fondo la preservación de las élites de poder y empresariales.
La educación obligatoria sirve a los niños solo inicialmente; su propósito real es convertirlos en siervos.
La escuela es una devaluación de la experiencia humana y una falsa esperanza que se deposita en un ilusorio juego utópico.
El desarrollo del espíritu crítico, está estrictamente prohibido en la escuela. Usted no está permitido aprender, a pensar críticamente, y punto.
La manera de deshacerse de la imaginación de la gente fue a incrustar una serie de reglas sin sentido, competiciones, llenar sus mentes con información inexacta y, finalmente, cometer muchos errores, así que, los estudiantes se sienten frustrados, o simplemente van a ceder la toma de decisiones a otra persona.
Y eso, por supuesto, se lleva a cabo a través de la escolarización
Hoy en día la estabilidad de la institución escolar parece permanente, pero no porque sirve a la gente. Es solo la parte más grande de la economía. Es uno de los pilares de la clase media estadounidense y conserva todas las demás instituciones.
No necesitamos la concepción de Karl Marx de una guerra entre las clases para ver que este es el interés de complejos económicos y políticos, para poner a la gente tonta abajo, para desmoralizarlos, para dividirlos unos de los otros, para deshacerse de ellos si no se conforman.
La escuela entrena niños para ser empleados y consumidores, pero podríamos fomentar las mejores cualidades de la juventud: curiosidad, capacidad de recuperación, capacidad de sorprenderse, simplemente siendo más flexibles acerca del tiempo, los textos y exámenes. Llevando a los niños hacia adultos verdaderamente competentes y dando a cada estudiante la autonomía que él o ella necesitan en orden de tomar un riesgo de vez en cuando.
Las escuelas entrenan a obedecer irreflexivamente, aprende x ti mismo, a pensar crítica e independientemente. Desarrolla una vida interior y nunca estarás aburrido. Leamos lecturas serias, libros maduros de historia, literatura, filosofía, música, arte, economía, teología; todas las buenas cosas que los profesores de escuela conocen y evitan.
Retemos a los niños con soledad de manera que ellos puedan aprender de su propia compañía, para conducir a diálogos interiores.
Gente bien escolarizada esta condicionada al temor de estar solos y en busca de constante compañía a través de la TV, la computadora, el celular y a través de amistades superficiales rápidamente adquiridas, rápidamente abandonadas.
Podríamos tener una vida con más significado y podemos obtenerla.
He concluido que la genialidad es tan común como la suciedad. Nos sorprenden nuestros genios solamente porque no hemos figurado como manejar una población de hombres y mujeres educados.
John Taylor Gatto:
U.S. Profesor de escuela jubilado con 29 años y 8 meses de experiencia en el aula y escritor de varios libros sobre educación. Activsta crítico de la escuela obligatoria.

Jack Sullivan Is Dead! Dead! DEATH!! 2010

Editorial

En un mundo donde ya todo esta decidido, donde la gran mayoría de las personas que en él habitan han cedido su capacidad de razonamiento, han delegado su sentido común y la toma de decisiones a gobiernos desquiciados, organizaciones empresariales convulsionadas por avaricia y un egoísmo desmedido, a la gran mayoría que parece conformarse con esto y una mediana vida virtual, una mediana libertad, un modulado tono de voz, un mediocre empleo, una mediocre posición en el interminable escalafón, medianas sonrisas y mediocres aspiraciones en Pro de una posible mediocre felicidad. ¡A tomar por culo¡
Al resto de la gente que continua ardiendo, a todos ellos ¡un gran abrazo!
A ustedes reiteramos enfáticamente que el único camino viable hoy en día y desde hace décadas es el activismo. En todos lo niveles, en todos los ámbitos; ecológico, político, cultural, mediático, artístico.
Si existíera alguna lógica humana en nuestra civilización, se enseñaría activismo en las escuelas en lugar de historia y lenguas muertas, si existiera algún código de ética humana, habría que detenerse por completo la humanidad y replantear los términos básicos de nuestro curso en este planeta.
No se puede enarbolar discusiones sobre política y replantear mejores gobiernos con futuros ideales cuando las bases de la civilización actual están rotundamente podridas.
No tiene relevancia alguna discutir acerca de ello.
La organización social activa es el único medio para poder trazar nuevamente los lazos entre individuos con necesidades de toda índole con el fin de formular alternativas, y visualizar futuros equitativos y sostenibles.
Individuos que regresan a la mesa de discusión como protagonistas de su destino y se dan cuenta de la importancia y poder de cada uno de ellos. Este gran valor solo se puede obtener a través de la organización social activa.
“Nunca hay que depender del gobierno ni de las instituciones para resolver problemas serios; todo cambio social es producto de la pasión de lo individuos”.
La adaptación total a la sociedad (como las instituciones lo predican) es tan mala como no estar adaptado, La desobediencia a la ley injusta es más digna, más duradera como derecho que el respeto sin principios, que solo la libertad contiene en su corazón salvaje, rebelde y palpitante de los hombres y que los hombres de la ley no lo tienen.
Hace seis años sin querer nació, con más rabia que ideas, con más convicción que perspectiva, con más sentido común que fondos, un colectivo que tenia como base la libre creación, la maquinación y construcción de las ideas con el objetivo de ser espiritualmente relevantes en esta enorme, vasta y confusa vida.
Aunque el arte no estaba a nuestro alcance no éramos ajenos a él.
Aunque las grandes editoras y magazines nunca revisarían nuestras escritos, las letras surcaban nuestras venas cual hirviente lava.
El punto era, que vida no nos era ajena, crecimos en un lugar donde todo estaba pensado para utilizarse, para comprarse, para adorarse, para estudiarse y aliarse sin reflexionar un carajo al respecto.
Después de estos diminutos seis años, mientras la vida nos ha llevado corriente abajo de manera vertiginosa, nos hemos encontrado con decenas y decenas de banda que han vibrado y enloquecido en los cinco festivales anteriores de manera enervante.
A todos ellos acudimos e invitamos a este sexto festival.
Esta Vez Jack Sullivan tiene un objetivo y todos juntos lo cristalizarémos.

¡¡¡¡Bienvenidos al Jack Sullivan 2010 banda....!!
¡Todos somos Jack!

Dias Perros.

Esa tarde me fui hacer una limpia con una doña que escupía alcohol de su boca y pintaba garabatos en las paredes…… Me rezaba oraciones incomprensibles mientras le cortaba la cabeza a una gallina y dibujaba cruces en mis extremidades con un huevo mientras se jalaba de las greñas…Supuse que estaba ebria…me carcajeaba por dentro…..fue muy simpática sin embargo. En verdad habían sido semanas difíciles, llenas de mierda, llenas de desconexión absoluta, días de tendencias suicidas, días de mujeres malvadas, de carreteras paradas, de accidentes estúpidos, días de Internet desquiciante, días de hambre sin ganas de comer, días de soledad, días de números celulares que nadie responde, días de añorar lo que nunca sucede, días de extrañar a gritos en tu cama lo que nuca volverá, días de filmes malos, días de ejercicio exacerbado para apaciguar a tus demonios, días sin amigos, días sin lágrimas ni sonrisas, días sin madre ni padre, días de querer escribir algo inspirador sin tener motivos para fingirlo, días incontables intentando encontrar a alguien y encontrar sin embargo la misma infelicidad en la mirada de todos. Fueron días PERROS. La doña vertió el contenido del huevo en un vaso con agua, me preguntó que qué era lo que veía dentro del vaso, le respondí que parecían como mil agujas, dos nudos, una iglesia, una mujer…….. Ella carcajeo y después suspiró. Después se empino un trago macizo del alcohol que quedaba en la botella de plástico. Cada vez me caía mejor. Le pregunté que donde se escondía dios, le dije que debería estar en alguna parte, porque sentía que lucifer toqueteaba mis talones….y podía sentirlo todo el tiempo. Ella respondió diciéndome que no fuera estúpido, que esto no le incumbía ni a dios ni al diablo, que era solo la pendejés varada en mi cuerpo. Ella dijo que todo lo que habia visto en el vaso era cierto, pero que ni un ejercito encallado en su furia podría determinar nunca el destino de un hombre, que dios era dueño del sol y la luna, de las estrellas y constelaciones, y posiblemente lucifer tan solo un amigo distante, que ni siquiera uno era tan bueno ni el otro tan malo como se decía, pero que el único dueño de mi destino era yo… Eso me pareció por segundos como superación personal para desahuciados pero había algo de cierto en sus palabras. No tenía miedo, seguía teniendo un poco indiferencia. Continuó diciendo que solo los cobardes le temen a la muerte y que los verdaderos idiotas le temen a la vida. Me preguntó que cuál era yo. Le dije que ambos. Ella acarició mi cabeza como hacia muchos años nadie lo hacia. Sentí ganas de llorar. Me dijo que me curaría, que regresara cuando estuviera dispuesto a no ser tan idiota para pensar que era un cobarde. Me dijo que parecía una persona buena y valiosa, valioso como para quedarme toda esa riqueza dentro de mí sin compartirla. Me pidió entender eso. Me fui sin pensar en nada, debía de tirar la bolsa negra con el contenido del huevo en un crucero sobre la carretera sin voltear. Así lo hice. Regresè semanas después, pero no porque me sintiera mal, de hecho mi ánimo había mejorado mucho, estaba disfrutando la tardes de bicicleta, tocar mi guitarra y bailar con contra mi sombra, la cerveza sabía dulce, y por alguna razón sonreía como un idiota con desconocidos y me sentía orgulloso por ello. Me propuse seguir escribiendo, enamorarme sin restricciones y permanecer libre. La única verdad es que quería agradecerle a la doña por su humildad y atenciones que habia tenido conmigo, y lo más importante…..mostrar interés en mí. Cuando llegué a su casa, los vecinos me dijeron que había muerto una semana antes. Regresé a casa sin voltear. Me senté en el balcón recordando cada una de las palabras que me regaló la doña de la cual nunca supe su nombre, entonces como arte de magia lloré como no lo hacía en años, ella también me habría de regalar sin saber todas las lagrimas que estuvieron ocultas presas en un sin numero de semanas tristes que purificaron esa tonta gaveta repleta de malos recuerdos inservibles. Entonces, escribì esto: Se es lo que se siente y la forma en que se camina es la forma en que se vive y muere, es una ley simple e infalible…………Pero si vives sin vivir en el pasado, sin pensar en el presente o en el futuro y tan solo vives como deseas y crees merecer habrás vivido al menos una gran parte de algo que no muchos vivirán. El baile y el scotch para mis amigos, la amistad y el amor para todos ellos, para todas las gentes que acarician nuestras cabezas cuando estamos al borde de la locura. Cruzando TERMINABLES días perros. Con cariño para Valerio.

“Hay que perder la paciencia”

“Hay que perder la paciencia.”
Pedía en su intervención ante la I Cita internacional de la literatura iberoamericana, en 2007, el ahora fallecido Nobel de las Letras José Saramago. Frente al neocinismo liberal que dirige de facto el mundo, pasando por encima de los gobiernos formales, “hay unas cuantas cosas que tenemos que hacer. La primera es perder la paciencia. Y manifestarlo en cualquier circunstancia”.

“Es cierto que uno no nace para el Premio Nobel, como tampoco nace para esto o para aquello. Aunque hay millones y millones de personas que cuando nacen ya saben para lo que nacen: para la miseria.”



De Sur……….


A Norte……………….


Y al infierno mismo……………….


Un grupo de bastardos me ha quitado el derecho a decidir sobre el futuro que deseo para mí y el planeta donde vivo, un grupo de seres desquiciados sin escrúpulos en pro de su sociedad plutonómica ha decidido que soy desechable al igual que un gran porcentaje de mis congéneres.



La tragedia que nos deja EL CAPITALISMO DE ESTADO, LA BRUTAL Y SALVAJE GLOBALIZACIÓN NEOLIBERAL: UN PLANETA CONTAMINADO, DONDE EL AGUA ESCASEA, CON NEFASTOS DAÑOS ECOLÓGICOS. LLENO DE POBRES; 85O MILLONES sufren hambre y desnutrición. NOS DEJA UN PLANETA CALENTANDOSE,. El capitalismo de estado falló en su aparato productivo, AUMENTO DE LA POBREZA Y LA MISERIA EN EL MUNDO. Contaminaciones de toda índole, desempleo, deshumanización; indiferencia del humano por el humano, GUERRAS PREFABRICADAS CON FINES DE LUCRO CORPORATIVO.


Derrame de Petróleo en el Golfo de México (Uno de los más grandes ecocidios de la historia. (Abril 2010)

A siete años de la brutal ocupación de U.S. en Irak
“La guerra es una masacre entre gentes que no se conocen, para provecho de gentes que si se conocen pero que no se masacran.”



Un sistema que engendra en su interior su desenlace catastrófico el cual involucra a cada uno de nosotros. “El fin de esta cruel y despiadada maquinaria se acerca, que esté en puerta un sistema más justo y equitativo………. depende fundamentalmente de la gente, de lo que estemos dispuestos a emprender”. Noam Chomsky.



En todos los niveles……….


De todas las razas……


Con conciencia y valor……..


Con valor y dignidad….


Sal a la calle y toma lo que es tuyo……


Somos una generación medianamente estudiada, somos profesores, doctores, dentistas, mercadologos, abogados, secretarias, ingenieros, arquitectos, músicos, filósofos, psicólogos, pintores, artistas visuales, cirujanos, mecánicos, fotógrafos, sociólogos, prostitutas, teólogos, administradores, matemáticos, ganaderos, historiadores, campesinos, carpinteros, obreros, empleados, pequeños o grandes comerciantes y sentimos la misma indignación de lo que sucede a nuestro alrededor. Pero la indiferencia nos ha consumido………Organízate, en tu colonia, municipio, en tu escuela, en el cine, el teatro, en cualquier lugar……..


Hay que perder la paciencia y defender nuestro derecho a merecer y ejercer el destino que nos hemos de construir!!!


¡Hay que perder la paciencia y a toda costa hacernos escuchar!!!


Sabrás entonces que no estas solo, que hay decenas de millones de gentes que piensa que otra vida es posible, que una justicia económica global es posible, que el bienestar de los seres que habitamos en este planeta y del planeta mismo, no es una utopía; sino una cuestión de equidad y responsabilidad.


Manifestaciones en Atenas 2010
Sé lo que pensarás: “Son unos vagales que deberían en vez de alborotar la apacible tarde ponerse a trabajar”. Pero posiblemente son personas más educadas, con más estudios y más valor que tú y yo juntos.


Que han abierto los ojos repentinamente y empiezan a ser protagonistas de su destino

Pero solo es cuestión de tiempo; en un futuro cercano tus hijos y mis hijos
reproducirán estas mismas imágenes y no será por una postura política, por un advenimiento juvenil o pose, será por una necesidad de subsistencia imperante.


“Mi pesimismo tiene que ver con la especie humana. Hace dos años se envió a Marte un aparatito para analizar las rocas. ¡Qué me importan a mí las rocas de Marte! Es que la gente se está muriendo de hambre aquí. Con el diez por ciento de lo que se gasta en armas en el mundo se resolvería el analfabetismo. En las cuentas de, los señores que nos gobiernan, que no son los gobiernos, cerca del 120 por ciento de la humanidad es desechable: no interesa. El mundo es una vergüenza. Antes de que hiciéramos nuestra aparición en el globo terrestre no existía la crueldad. El hombre es su inventor, y también de la tortura. ¿Se puede ser- optimista en un mundo como éste? Por -eso, en la búsqueda de lo que somos, no hay que olvidar que somos capaces de lo mejor y de lo peor. Llevamos la bestia adentro, y lo que hay que hacer a lo largo de la vida no es ignorarlo, sino vigilarla.”
José Saramago (1922-2010)

Cuatro días fuera de mí

Caminos interminables, nostálgicos en ciudades congestionadas... Infartos fulminantes… Taxistas que sueñan con robar panamericanas…. Una mujer color de miel que me abre sus brazos, llora desnuda en la alfombra conmigo, disculpas tristes; todas ellas sin sentido….. San Luís Potosí, Defe, L.A, Pakistán, Oaxaca, Hellcity, Tepeji del rio, Beirut, Puebla, Next Stop: Michoacán; el tequila Express, el chepe y el viejo hotel Niza que se hunde como una embarcación fantasma encallada en la nada………. 48 horas de retraso para ir a cualquier parte, incluso para estarse estático parado en medio de una civilización moribunda y socavada……. El talón, Renoir, la hierba, ficheras celosas y encabronadas, chicos ultra sofisticados comiendo en cubos de madera….. Una mujer de fuego que clava sus ojos en los míos y me da de beber de sus labios…. Y ha dejado de paso tibio mi corazón y limpios mis bolsillos……… “Sol de media noche, dile que estoy muerto”……. “Esos ojazos negros de un raro fulgor” Han dictado esta noche mi destino………. He tomado la mejor alternativa, seguir improvisando hasta que el anhelo, la inspiración y el deseo me consuman en un abismal cansancio, pero nunca nada es tan malo……. Cerati sigue en coma………… y la puta British Petroleum oscureciendo las olas…… Te ha pasado? un nuevo desastre espiritual desarrollándose en tu interior....... Un nuevo poema llamado "Cuatro putos días fuera de ti" una bella canción imposible de olvidar y dejar de sentir y de fondo el estrepitoso estruendo de los engranes de mi corazón que revisten mi ser de una belleza caótica multicolor descarna la realidad y terminará convirtiéndose en ficción Camino rendido de regreso A través del paradójico y cruel desierto, Me sacudo el polvo, el whiskie infame, mis waterloos espirituales Que le den por culo al mundo, estoy enamorado, hijos de puta hoy me siento vivo!!

La puta poesía.

No puedo dormir, no dejo de pensar en mil cosas inservibles congeladas en el pasado, en el futuro, en cualquier parte, no es miedo, tan solo un gran vacio el que no me deja ver las cosas tal y como son. Me imagino conduciendo un gran auto, me imagino corriendo a la orilla de la playa pateando las olas con fuerza mientras grito a la nada en el atardecer de algún lugar, me imagino bebiendo hasta el cansancio en mi habitación, enamorándome épicamente y haciendo cosas que nunca haría por alguna persona que se supone llegara algún día, imagino mi cuerpo tumbado en la acera de alguna calle intricada en el corazón de Paris, me veo como un hijo de familia responsable con una casa y con algunas gentes por la cuales luchar día día, imagino una vida no tan aburrida como esta, con excesos de todo tipo sin preocupaciones, tan solo con declives llenos de profundidad, imagino tus labios, los labios de ella, el amor de ellas, de todas , el respeto y admiración de cada una de las gentes que conozco tan solo porque he decidido vivir a mi modo, me imagino arriba de un escenario con miles de gentes escuchándome, todas ellas aplaudiendo y comenzando a vomitar, me imagino involucrado en algunas peleas callejeras donde siempre soy derrotado, me imagino rodando filmes, editando mis poemas, me imagino solo y acompañado alguna vez, imagino mis brazos tatuados por completo. Me imagino intentando ser feliz sin hacer infelices a las gentes que se supone me quieren, imagino todo esto y dos toneladas mas de aquello, dos horas más, dos horas menos, dos décadas más, dos décadas menos y debo admitir que no me sentiría satisfecho con ninguna de estas pequeñas enormes expectativas que en este momento tan solo me parecen tan absurdas como el hecho de que no pueda dormir, tan absurdo como el que no pueda llorar con tantos deseos de hacerlo, tan absurdo como el que no pueda salir de mi cuerpo y alejarme un poco de todo, como el que no pueda salir a la calle y curarme con el aire que llena mis pulmones, con el sol que puede quemar mi piel. Entonces digo: “Este codiciado mundo es una baratija difícil de creer. Es gris y burdo”. Pero ahora no lo siento “burdo” como otras veces, cuando lo mencionamos hasta el cansancio y nos sentimos dichosos de saberlo, esta vez lo siento burdo y angustiante, burdo y sin salida, como la puta poesía que a nadie hace feliz mas que a la gente que la ve como un cuadro hermoso sin sentir el estupor en el fondo de cada frase, el vacio entre cada línea, la poesía de verdad sirve tan solo para quitarte las esquirlas de la espalda, la poesía pura esta hecha de carne y huesos rotos, de sangre y polvo, son las palabras de hombres cobardes, de hombres incompletos con mas orificios que una coladera, con mas desilusiones que una tripulación encallada en la nada, la puta poesía es la noche mas larga y la vida mas corta de todas y no se adquiere en ediciones de pasta dura.

La Ciudad del Infierno. Parte III

Un día para olvidar.


Circe: ¿Oíste lolo? ¡Que dejes de gemir como pinche marrano! ¿O te pongo otro madrazo?

Donovan: …..Si….
Con el ojo que aun puedo abrir, la observo entre imágenes entrecortadas, como trozos de cielo que se deshacen al caer….Tengo un sueño catastrófico que podría destruir todo un continente…..Ella va y viene; se abalanza sobre mi persona con una dulce sonrisa, sujeta con su mano izquierda el cuchillo amarillo el cual maneja con una espeluznante precisión y de vez en cuando pasea cuidadosamente por mi cuello, juega y corta...Por momentos corta. Al fondo, deambulando a gatas sobre la alfombra esta el tipo de cabellos verdes que en definitiva es más afable que la chica; ella va y viene, me guiña el ojo antes de bofetearme y después me coquetea un poco; se restriega en mi cuerpo y me susurra remedos de poemas al oído.

Circe: ¿ves? a diferencia tuya, el es un caballero y no un pinche patán.

Fito: ¡Por mi se pueden ir al infierno tu y tu futuro cadáver! yo solo soy un espectador que viene a divertirse con las pendejadas
que haces, de hecho me produce tanta risa el pensar que hay miles de tipos como tú allá afuera desviviéndose por fanatismos de mierda, que no valen un céntimo y por el cual podrían dar la vida…ja ja ¡que pinche locura! Ahora resulta que cualquier gusano puede ser famoso ¿no? matas a un don nadie: eres famoso, tocas en una banda de cuarta: eres famoso, sales en el televisor: ¡eres famoso! ¡No mames! bueno; pero como decía aquel pintorsucho:
“todos tendremos nuestros cinco minutos de fama”...Hasta tu pendeja…


Circe: Matar, no hables de matar que esa misión no esta hecha para individuos tan insignificantes como tu, hay dos tipos de asesinos, estúpido drogadicto intelectual, el primero es bruto, es una basura que al poco rato se ha arrepentido de lo que ha hecho, es mediocre en todo lo que hace, vive embutido en lo que le dicen que debe, el matar muy en el fondo es tan solo su forma de sentirse vivos por un momento y para declarase finiquitado de su perezosa existencia, el estado hace el resto, lo deposita en una jaula y el poco a poco se va conformando con dios o con otra cosa igual de simple, esta forma es la mas común y a la cual acudirán la mayoría de tus vecinos, los profesores y alumnos. ¡Lo mío es algo mayúsculo! ¡Yo señalo con mi índice el camino a seguir! ¡Cuando asesino tan solo dejo salir al artista que hay dentro de mí! ¡Bach y yo somos la misma cosa! Algo que nunca jamás habrán de comprender.

Fito: ¡Pinche enferma de mierda!

Circe: ¡Escucha!.......

Fito: ¡Yo me largo!

Circe: ¡Escucha!....... ¡Escucha animal! Tan solo eres la porra que abarata el mundo, como tú han pasado y pasara la mayoría, pasaran millones y pasaran por mi cuchilla para degollarlos sutilmente.

Fito: ..¿A poco no soy un encanto?

Circe: Un encanto bastante molesto para ser verdadero… ¡pinche punketo hediondo!

Fito: ¡Ándale! pero después no me vengas a chingar con tus suplicas y tus lagrimas para que los parta en cachitos y me deshaga de ellos ¿eh?

Circe: ¡tu puta madre!

Fito: ¡cámara perra!

Circe: Que tristeza me das, eres un pobre iluso; si estas aquí es solo porque me produce lastima el ver tu patética existencia hundida en la nada, no te necesito, de hecho nadie te necesita, un maniquí tiene mas utilidad que tu…..

Fito: Pues empieza a ingeniártelas sabelotodo porque ya me estas empezando a aburrir con tus chingaderas y comienzo a pensar que lo que te hace falta es una buena lección para equilibrar tu egocentrismo desmedido.

Circe: ¿Tú y que ejercito? ¿Qué haces? ¡Fito, que mierda haces? ¡Deja en paz a Lolo! ¡Deja en paz a Donovan! ¡Te juro que si lo bajas te crucifico pendejo! ¡Apaga ese pinche ruido!

Fito: ¿Creías que me iba a ir sin antes arruinar tu fiestecita? ¿Sabes? puedo ser muy paciente si no se cruza alguien tan desagradable como tu para desquiciarme.

Circe: ¿Qué tal si te callas baboso?

Fito:¿Qué tal si te mato con música de Deftones?...................

Circe: ¡No antes de clavarte mi arsenal entre los ojos!.................


El tipo de los picos verdes ha deshecho el amarre que sujetaba las cadenas de las cuales colgaba, al azotar logro saborear el polvo que levanto con mi cuerpo al caer, parecen un poco enfadados, tal vez más que eso. Ella le presume su gran navaja, le dice que lo va a descuartizar, el sigue carcajeándose como toda la noche lo ha hecho, pisa mi cabeza con sus botas y saca un revolver del tamaño de Júpiter el cual apunta hacia la cabeza de ella después de quitarle el seguro.

Fito: ¡Baja esa pinche navaja! Creo que después de todo, tu vida no será tan larga como te dije; pero al menos sonará en tu cabeza “Digital Bath” antes de que te la vuele.

Circe: ¿como decirte?…como decirte que no será así…

El revolver cae detrás de mí, allá, un poco mas lejos, el cuerpo del tipo risueño con la navaja clavada entre los ojos, justo como ella lo había predicado, he logrado zafar el grillete que mantenía unidas mis muñecas. Ella se dirige hacia Fito y le arranca la navaja de su frente.

Circe: ¡Maldita sea! ¡Que pinche tino tengo! ¿No crees lolo? ahora sabes quien es el pinche bocón ¿O.K? Pero es una lástima que haya logrado arruinar nuestra fiesta, así que no tiene sentido torturarte más y pues nada encanto…que ahora debo borrarte del guión desollándote como una res……………

Donovan: ¡hey!

Circe: ¿sigo pareciéndote sexy? ¿Divina tal vez? Debo agregar que por un momento llegue a pensar que no fingía cuando te besaba, pero no me creas del todo… ¿quien sabe? podría estar engañándote otra vez.


Tomo el revolver sin pensar, ella levanta su brazo hasta más no poder, logro ver el destello de la navaja pintada ahora de rojo sangre con la firme intención de aniquilarme de inmediato, sin pensar cierro los ojos y disparo repetidas veces antes de abrirlos, antes de que un intenso olor a pólvora inunde la bodega. Creo que he roto la lámpara del techo; dado que no hay luz…. supongo así fue, aunque se empieza a ver el claro del sol que interviene por las laminas rotas del techo, ¿Qué dispare? tres, cuatro veces...No lo se, ahora todo lo llena el silencio, como dije tengo un sueño catastrófico que podría destruir todo un continente y solo deseo descansar….solo deseo poder dormir… pertenezco a mis sueños……..


La luz del sol deslumbra mi mirada, me aferro al salvavidas que inexplicablemente ha llegado hasta mí, alrededor mío no veo más que agua. Como una ráfaga de muerte me arranca el brazo y veo un cartílago pendiendo de mi hombro al tiempo que se colorea el mar de rojo, me zambulle con la fuerza de su roce, puedo verlos; son tiburones, miles de ellos nadando en círculos y yo en el centro, después de los gritos mas aterradores solo quedan los jadeos escalofriantes; ¡carajo! ¿Ahogado o devorado? Tal vez moriré de sed en medio de un mar de ironías. “porque algunos sueños pueden anunciar tu muerte, y otros si los concluyes pueden aniquilarte en vida”.
Dios mío…. es un mundo raro

La ciudad del infierno. Parte II

Donovan

Repentinamente me prende del cuello; lo sacude con fuerza salvándome así de morir enterrado en mis sueños, vuelvo entonces en reversa y tomo precipitado una gran bocanada de aire como intentando librarme así del agua que llenaba mis pulmones, giro el cuello y solo veo una gran sombra con bordes difuminados frente a mi; con ese tamaño podría bloquear el sol –pienso- lo observo impávido como un imbécil, y entonces se ríe a carjadas de mi.
–Hemos llegado -dice- ¡tú loco! al fin hemos llegado.
Inspecciono el lugar, un pasillo largo divide los asientos que han quedado vacíos por completo, el vagón inmerso en oscuridad me permite contemplar su silencioso naufragio, algunos parcos rayos de luz se cuelan por las fisuras del techo apolillado y una luna de puta madre se puede ver a través de la ventanilla,..Entiendo, hemos llegado, ahora se donde estoy: estoy dentro del tren que me ha traído de regreso a la ciudad del infierno, ahora estoy en casa.

….Ahora lo puedo recordar…. me devoraba un grupo de tiburones en altamar, podía ver un cartílago pendiendo de mi hombro coloreando el mar, y curiosamente cuando recordé que no sabia nadar comencé a ahogarme, ¡carajo! ¿Ahogado o devorado? Afortunadamente ese gorila inoportuno me ha despertado a tiempo y no tuve que decidir, “porque algunos sueños pueden anunciar tu muerte, y otros si los concluyes pueden aniquilarte en vida”. Mamá decía que mi padre soñaba que una maquina de vapor trataba de arrollarlo, que de repente se encontraba parado en medio de la vía contando los durmientes para poder dormir, después un gran faro alumbraba su espalda, cuando volteaba la maquina se ponía en marcha y empezaba a silbar con alaridos infernales que parecían mas humanos que otra cosa, él comenzaba a llorar al tiempo que corría descalzo sobre el balasto; pensába, que cuando esta lo alcanzara todo terminaría en esta y sus demás vidas, pero se necesita ser muy optimista para pensar en futuras vidas........
Después de su muerte mama enloqueció, dijo que había hecho todo lo posible para despertarlo pero que el gran artefacto se les había adelantado y había hecho lo suyo….. Fui donado a la caridad pública una vez que fue insufrible la situación con ella, y ahora estoy aquí frente a esta luna de puta madre tratando de juntar las migas que quedaron esparcidas en el olvido……

Mientras desciendo del vagón recorro con mi mirada la estación de trenes de la Ciudad Oscura casi derruida, el paisaje encantador colmado de luciérnagas que contrasta con los drogadictos, vagos y putas parkeados en la vieja sala de espera, ellos han librado el alambre de púas que la sitiaba y ahora se han anclado empecinados por un chorro de solvente, los recuerdos despintados en las paredes vencidas por la humedad y la dulce voz del merolico deforme que predica el fin del mundo como consecuencia de una pesadilla de dios… Es entonces cuando enciendo el primer cigarrillo de la larga fila que espera su turno, ajusto el sobretodo y emprendo a visualizar mis recuerdos en reversa.
Algunas veces es necesario asirte del pasado para no desvanecerte del todo, de vez en cuando es necesario flagelarte un poco con el, revisar entre sus cenizas; tal vez porque las cicatrices que este ha dejado es lo único que podríamos jurar que fue real, asfixiante e imprescindible, porque lo llevas debajo de la piel corriendo por los intrincados caminos de tus venas.
Mientras cruzo por debajo del puente, la luz disminuye, poco a poco las voces se van perdiendo a lo lejos, hasta que solo el sonido de las piedras que aplasto con mis botas alcanza a llenar el vació inmenso de la noche, “Bienvenido a la ciudad del infierno” se alcanza a leer en un gran afiche que muestra a un doverman con las letras en su pecho; solíamos llamarla así, la Ciudad del Infierno, antes de que la catástrofe tocara a nuestras puertas y se llevara consigo la parte bonita de las cosas. Realmente no era tan malo este lugar, podías caminar por horas y horas, perderte a fondo, observar los atardeceres cavilando desfiguros mientras observabas el vació de las estrellas y tener plena seguridad de que de alguna u otra forma estarías en casa al anochecer…. Pero después, fue difícil encontrar una explicación lógica al asunto….fue como si una barranca se cruzara en el camino, como si un tramo de la vida estuviera inconcluso y todo junto con ella se viniera abajo ….un desastre natural…. Me figuro que a veces el destino puede ser un desastre natural.
Me detengo de repente, una enorme iglesia se posa arrogante frente a mi, sin pensarlo demasiado me dirijo hacia ella, como si una vieja ficción dilucidara el camino que debo de seguir, el eterno gigante de piedra no acaba de impresionarme, no soy muy espiritual que digamos, pero no deja de causarme un sentimiento de delirio y melancolía cuando la observo desde abajo. Me encantaba venir de pequeño, levantarme temprano los domingos, vestirme como todo un snob y ganarle en la carrera a mi tía y a mi hermana cuando sonaba la segunda campanada y aunque me produjera asco ver al padre, hubiera matado porque una gota de agua bendita acariciara mi rostro cuando éste la rociaba sobre los niños al recibirlos en la puerta antes de entrar a misa de ocho….


-¡Hola!, ¿Qué haces? ¿Escarbando en el pasado?

Súbitamente el brillo de sus ojos se incrusta en mi mirada, como dos piras de fuego antes de germinar un inevitable incendio, la scaneo con profundidad, me quedo estático en sus ojos negros y aunque después de verla no sabia como había podido vivir tanto tiempo sin ella; sabia muy bien que detrás de esa puerta el infierno me esperaba pacientemente.

-Si. Escarbo en el pasado. ¿Sabes? no te vi venir… supongo…

-Eso es porque raramente el destino es tan obvio para avisarte cuando este ha llegado.
Me llamo CIRCE, y desde que te vi, antes de cruzar el umbral de la iglesia tuve la impresión de que algo parecido al destino se acercaba sigilosamente a mi vida…

-…Entonces crees en el destino CIRCE?…

-No. Pero no creerías que tan irreconocible puede quedar la vida una vez que lo has maquillado con el; mmmm….........me refiero a que el destino es amoldable siempre a tus necesidades y siempre adorable en retrospectiva, depositas en el la parte horrenda o preciosa de las cosas, pero nunca la parte real, no hay tales existencias abarrotadas de felicidad con tonalidades doradas contorneando sus siluetas, pero tampoco encontraras nunca maravilla mas encantadora que la oscuridad tétrica de la madrugada a la cual todos temen….por que yo se que las cosas maravillosas siempre suceden inmersas en mares de calamidades y dulces agonías. Pero sin embrago existen estos pequeños espacios en los cuales no vale la pena detenerse para pensar a que se deben; solo seguir hasta que el dolor sea insoportable…… ¿no?

-No lo se, pero si ese es mi destino, cualquier dolor seria leve y soportable……….

Después de eso, solo nos consumimos junto al humo del cigarro que pasaba de su boca al besarme y que lentamente lo exhalaba por mi nariz en un ciclo infinito que juraba seria eterno, el silencio; nuestro silencio apareció como un conjuro destinal que nos apartaba de todo, de todos. La noche maduro y un cielo rojo se asomo sin avisar al tiempo que bebía el alcohol de sus labios, el frenesí, la lujuria que motivaba mi desenfreno, podía sentir su mirada perdida cuando clavaba mis dientes en su cuello después de resbalar mi lengua hasta la hendidura de sus senos, de pronto la botella de whiskie resbalo de mis manos, ella tomo un trozo grande de vidrio del suelo y lo clavo en mi palma, los chorros rojos generosos colorearon intempestivamente la noche pálida, el calor de nuestros cuerpos, la siempre dulce perdición sinsentido y la inconsciencia nos penetro de tajo, todo se volvió una melodía placentera y oscura de la cual pudimos sostenernos un largo rato. Después todo y no mucho, todo empezó a girar dentro de mí, el mundo trastabillaba caóticamente después de sentir un golpe seco en mi cabeza que me sumió de inmediato en la confusión, mientras una luna roja a medio morir nos encontraba bebiendo de la sangre que escurría de la palma de mi mano.

La Ciudad Del Infierno. Parte I

CIRCE

Lo supe desde el inicio, al abrir los ojos y escuchar el crepitar de las gotas de lluvia danzando sobre el domo con su ritmo infernal…
Será un día de mierda –dije- un día de mierda con las secuelas de uno similar. Suele pensarse que un nuevo día es una nueva oportunidad para empezar de nuevo; pero no una vez que has visto los tuyos desfilar desenfrenados como una manada de nyus que saltan al precipicio sin titubear……..

“olfa…olfa…el reflejo de mi rostro se distorsiona ante su cuchilla que se desliza suavemente reventando los bordes de mi piel convirtiéndola en una poesía multicolor”.

El sonido estrepitoso del cielo retumba dentro de mi, arrancándome de raíz de la oniria viajera, al voltear observo el agónico paisaje que se dibuja en la ciudad del infierno, la oscuridad devastadora de esperanza, los tenues resquicios de luz violeta que empiezan a filtrarse por sus orillas y que terminaran por aniquilar la dulce madrugada.

-después de todo la soledad debe de ser mi infierno ¿sabes?

- si...…seguro Circe…....claro...

-…un infierno confuso; terminas involucrándote tanto contigo que no hay posibilidad de no terminar asqueado de los demás……......... ¡Chingada madre! ¡Timo! ¡Deja ya de espulgar la pinche alfombra! ¡Ya fué cabron! te mamaste toda esa porquería ayer y no vas a encontrar ni una pizca ahora.

-¡no estés dando lata pinche loca! yo se que ayer dentro de mi inconciencia deje algo olvidado por aquí……. la cosa es que….. . . . por lo menos esta mierda tiene algo interesante que ofrecerme y no pendejadas existenciales, ¿no te cansas de cavilar idioteces Circe? Digo; se muy bien que tu vida es una miseria y no vale un clavo pero si ves el lado positivo me tienes a tu lado…

-¿te refieres a ti drogado la mayor parte del tiempo y el sobrante paranoico? prefiero comprar un televisor…

-bueno, como dice el viejo Hemingway:
“el mundo no ha sido una fiesta últimamente” ¿no querida.....?

-No entiendes nada idiota, no tienes una pinche idea….me refiero a este infierno; el infierno particular que aguarda dentro de cada uno de nosotros, esta enorme ciudad atiborrada de millones de seres desconocidos que van y vienen todos ellos cargando su infierno personal, nuestros temores, nuestros placeres reprimidos, nuestros sueños mortales, con la nausea y la soledad lidiando día a día… porque ese es el verdadero infierno ¿sabes? ese que se refleja cuando te miras en el espejo, el que habita dentro de cada uno de nosotros y se transporta en nuestras venas impulsando nuestras mas oscuras elucubraciones, nuestros deseos culpables, ese que te mantiene vivo y tratas de encontrar en la alfombra, tu infierno….

- ¡tus deseos culpables! ¿No mi putita?

-Porque....... el hecho de que siempre trates de estas “desconectado” es una forma para no sentirte solo, es un analgésico que te evade del dolor que te produce tu insípida vida, que te aleja para no tener que afrontar lo que percibes cuando estas frente a tu reflejo…......Basura.….......la verdad, solo eres un cobarde que intenta pasar desapercibido de si mismo…una gran lástima que pende de tu ser como un lastre……

-¡Te repito pinche vieja enferma! son tus deseos culpables no lo míos; porque el hecho de que me encuentre aquí autoaniquilandome sin necesitar ni siquiera de tu aprobación no se compara para ni madres! con tus delirios de asesina sin sentido...es gracioso que pregunte esto pero: ¿no te remuerde la conciencia quitarles la vida solo para darle un poco de sentido a la tuya Circe?

-¿Y a ti no te remuerde la conciencia utilizar su dinero para comprar la basura que te metes Timo..........pendejo?

- mmmm…solo estoy en el lugar y en el momento preciso, es todo.

-Además, lo mío es altruismo. Esta gente ya esta muerta; va caminando muerta en vida y necesitan de alguien, imploran por alguien, una alma caritativa que ponga fin a su irremediable sufrimiento y allí es donde entro yo “querido”, ¡me choca tu pinche palabrita pendeja!

-Ja ja ja… hay una diferencia básica y fundamental entre tú y yo Circe… ¿te habían dicho que tienes nombre de marrano? bueno no importa; como te decía “marrano”: Tu te inventas cada jodida idea para encontrar un sentido a tu vida, algo en que creer o algo que destruir para sentirte bien… ¡y haces cada mamada! Mientras yo solo necesito suministrarme todo eso que has pasado la vida buscando, de un golpe,inmediato y no esperar con incertidumbre el próximo momento de felicidad, de realización, ya que este lo tengo depositado en mis bolsillos…….el mío; es un camino corto con emociones fuera de serie y paisajes de locura. El tuyo, Circe....uno largo lleno de penas y residuos de lo que nunca encontraras….triste y catastrófico, mí querido ma-rra-no.
¡Ah! y otra cosa, es tiempo de que le digas a tu mísero rehén, que pare de gemir porque no me deja concentrar en la P.I.N.C.H.E alfombra!!!!! ¿vale?

-¿Escuchaste lolo? ¡Que dejes de gemir como pinche marrano! ¿O te pongo otro madrazo?

El Gran Jefe Parte II "Una Sangre."

Entonces aquella noche maldita, cargada con el principio y el fin de nuestras tragedias hubo de llegar, se poso frente a mí y me abrió los ojos, me acaricio el rostro y me bendijo con la muerte, me resguardo con sus sombras y yo me entregué a ella, me dejé ir en sus brazos como un puñado de estrellas agonizantes…..Entonces inicie el camino de regreso al desierto nuevamente.
Hipnotizado me dirigía hilvanando mil recuerdos , enunciando las voces de mis sueños que me desquiciaban y me impulsaban a seguir con mi última y desgraciada empresa en este mundo, armado con machetes, cuchillos, tenedores y mi vieja 357 observaba en el horizonte la guarida del Gran Jefe, su sucia y maldita morada.
Sabía de antemano que no sería sencillo, que tendría que deshacerme de todos sus súbditos antes, de sus perros, de sus golfas, de su ejercito de carroñas, pero el odio que me habitaba era más fuerte que yo y que todos ellos juntos, mi antiguo ser incapaz de lastimar siquiera a una bestia habia sido erradicado de este molde marchito, ahora no tendría empacho en cortar y lacerar cada un de sus inservibles miembros. Fué así que de pronto me encontré frente a frente con la noche devorando vivo al atardecer que liberaba sus últimos rayos de luz, por mi parte me sentía agobiado de felicidad, como cabalgando salvajes corceles rojos, bellos e intempestivos como tornados que habrían de llevarme retozantes al final de mis pesadillas.
Al llegar a su fortaleza, me quede instalado estático en uno de sus grandes paredones, vigile por algunos minutos a sus escoltas nocturnos, al primero lo degollé delicadamente; cubrí su boca con mi mano y remate después con mi machete, al siguiente, en el otro extremo, le clavé mis múltiples púas mientras este, perdido en sus sueños no hizo gesto alguno, hube de continuar y terminar a tiros a sus galgos escandalosos para después prenderle fuego a la bodega trasera con su ejercito de malnacidos encerrados dentro. Todo fue tan placentero y simple como se suponía, que al salir de mi profundo y liberador trance, la noche parecía ya una estrepitosa feria; con los gritos y sollozos de los chamuscados y la luz del fuego restregándose en mi piel, los cuerpos de algunas piltrafas tumbadas sobre el camino de piedra y su sangre esparcida entre los matorrales.
Ví sin querer el rostro del Gran Jefe asomarse entre las rendijas del ventanal principal, este daba ordenes de aniquilamiento a sus golfas en contra de mí, quienes armadas hasta los dientes salieron casi desnudas disparando tratando de asustarme, pero el miedo habia quedado kilometros atrás, abismales meses atrás. Me refugie en el techo, entre la oscuridad esperando un instante de confusión y distracción de su parte para concluir sus vidas, pero estas desistieron de inmediato al ver el panorama que dibujaba incontables visiones de muerte y desolación, ellas dejaron caer sus armas y abandonaron el lugar de inmediato, tan solo quedó alguna, presa de un ataque de nervios enclaustrada de rodillas en sí, me acerqué despacio y le ofrecí mi mano para ayudarla a morir, pero ella prefirió arrancarme el dedo meñique con sus dientes y apuñalar mi pie derecho repetidamente, pero yo no sentía nada, habia perdido la facultad de dolor que es lo único que le pertenece a un hombre vivo, tomé un tenedor y se lo clavé entre los ojos , rengueando le amarre una soga al cuello y la colgué como a una gallina, después le prendí fuego, intente después dispararle pero mi arsenal habia sido rebasado, solo se escuchaba yá el triste clickeo del revolver vació…….no tenía ya nada conmigo y faltaba aún la mejor parte.
Entré entonces al aposento del Gran Jefe, abrí sutilmente la puerta de roble, entré despacio sin hacer ruido, no quería ofrecer más molestias de las acordadas con anterioridad, se respiraba una atmósfera tranquila coloreada por las cortinas rojas de los ventanales y la luz de las llamas que por momentos se colaban por sus fisuras, mil recuerdos pasaron por mi mente; como cuando al borde del shock se contrae la memoria, sin querer me dí cuenta que de mi mano brotaba un chisguete curioso de sangre y que mi bota estaba carcomida casi a la mitad. Él Gran Jefe estaba al fondo de un gran corredor aplastado en un sofá sujetando entre sus brazos un retrato, tomaba Tres Herraduras a capela, camine despacio hasta él; lo miré más viejo, más delgado y consumido, como un rostro al cual le han arrebatado sus facciones, al dirigir mi mirada a la suya note miedo en sus ojos, el Gran Jefe parecía asustado, tomo un largo trago directo de la botella y me balbuceó algo incomprensible, no le dí importancia y avancé un poco más hacia él, observe un poco de sabiduría cuando transformo su mirada en otra llena de resignación, retiró el retrato de su pecho y me lo mostró como defendiéndose con un crucifijo………………era él varias décadas atrás, en su juventud, con sus castaños cabellos cubriéndole su frente, su tez intacta, sus cejas pobladas y su mirada profunda. Regresé por un instante al mundo de los vivos y no pude contener el llanto, era idéntico a mí….era yó sonriendo alguna vez en él hacia mucho tiempo……Llorando abracé su cuello con mis manos para arrebatarle la vida, llorando le quite el aliento, me quite el aliento……..Nos quitamos ambos el aliento.
Lo cargué entre mis brazos para prenderle fuego al amanecer, mientras me decía para mis adentros que sus cenizas no pertenecerían jamás a un cementerio, a un playa celestial, ni habrían nunca de hacer crecer a nada debajo de un árbol fulgurante de vida, su lugar sería el ir y venir del viento abrumador de este cruel desierto perdido en la nada….allí se quedaría para siempre.
Entonces escuche su voz dentro de mí diciendo:
“todo esto que esta a tu alrededor será tuyo cuando yo muera; serás dueño de la rabia y la peste, de la burla y el odio, todo esto será solo para ti”.

Ahora todo aquello que nunca anhelé me pertenecía, era todo mió.




“Dedicado a mi querido padre que habita en mí, en cada paso
y rincón de mi naturaleza.”

El Gran Jefe. Parte I

El gran jefe me dijo alguna vez, borracho hasta el tuétano lo que esperaba de mí; me dijo que tal vez en ese entonces estaría muy pendejo para comprenderlo, que no tenía idea de lo que un hombre era, que tenía demasiado cabello en la cabeza y por eso no pensaba correctamente, que a su lado dejaría de actuar como un marica para convertirme en lo que él era; una verga, que de ser necesario debería quemar con napalm a la humanidad en pos de ser una verga, una verga embrutecida en tequila para tomar las decisiones más infames, las más torcidas en pos de seguir siéndolo.
Recibí mil insultos al principio, dado mi estúpida condición imberbe, dado mi tonta e inútil abnegación hacia mis principios y mis prejuicios sobre lo correcto, pero poco a poco fui entumiendo mis músculos, agrietando los nudillos de mis puños, contabilizando los golpes de una y otra borrachera triste. Observaba de cerca la envidia de las personas hacia las personas, la capacidad inhumana de los semejantes para ahogar en llamas a sus semejantes para preservar su lugar cercano a los ojos del gran jefe. Aprendí un poco de cada cosa.
Fue entonces que conocí el odio; nunca antes lidie con él, y no es cosa de juego, te penetra como un demonio, nubla tu sensatez y divagas en las atrocidades más oscuras, después vienen los escalofríos y al final un limitado control de tu persona, gracias al cielo habrá terminado después de algunos minutos dantescos, pero ya nuca serás lo mismo, ahora el odio será un habitante dentro de ti, como alguien que vigila escondido detrás de una puerta entreabierta esperando a irrumpir en el próximo acto.
Peleé con putas rabiosas, traileros empastillados, cantineros malhumorados sabelotodos, recorrí millones de kilómetros enteros mirando paisajes sin gracia, gente similar en todas partes, durmiendo encima del musgo u hoteles de cinco estrellas, en opulentos lofts sofisticados o en el lodo del aparcamiento, lo mismo era para mí, de cualquier forma las pesadillas siempre acudían a la misma hora y el sonido mounstroso de la Wensson 357 siempre me despertaba incondicionalmente seteado en el mismo infierno……. un desierto solitario en medio de los lúgubres versos del viento con sus fantasmas encadenados; un infierno insostenible, el cuál poco a poco me fue siendo más placentero, más necesario y el cuál pronto se convirtió en mi forma de vida. De pronto mis sonrisas se esfumaron, mis conversaciones dejaron de ser transparentes, el canto de mi voz se había desvanecido, complacía a mis fines sometiendo a mis medios, engañaba, pretendía, robaba, evadía, maldecía, señalaba, me hinchaba en todo lo que me hiciera parte y a la vez me alejara de todo, desistí de mi persona y pasado, herí a mis hermanos e insulte a mi madre, les di de comer veneno a mis perros hambrientos que cuidaron mi espalda por las noches, dispare en contra del cielo tratando de aniquilar sus estrellas para así en el fondo aniquilarme, aniquilarme de mí…………………………………………………………………………………………. Hasta que un día el gran jefe estuvo orgulloso, me miro a los ojos, y me dijo:
“todo esto que esta a tu alrededor será tuyo cuando yo muera; serás dueño de la rabia y la peste, de la burla y el odio, todo esto será solo para ti”.
Entonces lo amé, en ese momento; cuando fui dueño de su gracia y su mirada estuvo a mi corta altura, le dije que no habia venido para arrebatarle todo aquello, que había venido porque trataba de encontrar algo que nunca había poseído, algo que tal vez sin querer habia estado buscando, un padre………………………………..
El gran jefe me miro conmovido, después su rostro se transformo como un huracán cuando se sucede en grandes proporciones, me abofeteó tan fuerte que la agudeza que sentía en mis oídos nublo mi percepción, salí entonces corriendo mientras el gran jefe me gritaba que jamás debía de volver, que lo había defraudado, que se había equivocado, que no dejaría nunca de ser una niña corriendo tras las faldas de su madre.
Corrí trastabillando sobre la arena del desierto, como un coyote a medio morir que escapa con un tiro en la oreja, con la luna en sus hombros que tenuemente le muestra su indeciso destino como las negras notas de un Rachmaninof.
Tiempo seguido me refugie en mil puteros, decenas de cantinas, en picaderos, me volví un ente que reacciona a respuestas físicas y no a emociones, deambulé por los callejones y esquinas ebrío, durmiendo en las marquesinas de los cines, pero ya no lograba distinguir entre mi vida y un filme viejo, la locura me habia llegado, toco a mi puerta y yo la deje entrar sin querer para que me chupara la sangre, las mujeres que antes me habían amado me miraban caminar perdido entristecidas, apenadas de mi destino, tan solo caminaba como un sonámbulo que se embadurna con sus pensamientos desorganizados, eso era lo unico que me sobrevivia.
A veces el odio regresaba conmigo por las noches, como un siamés maldito, tramaba conmigo, maquinaba mi mente, me decía que todos los asesinos muertos volverían por un instante para convertirse en mí y así poder satisfacerlo, que solo asi terminaría yo con todo esto y todo esto conmigo. Asi que comencé a obsesionarme con nuestra venganza, a trazar el destino del gran jefe; pensé en clavarle un ciento de clavos de vía y prenderle fuego, cortarle la cabeza y empalarlo con una barra plana, mil docientas formas para inmolar mi odio, trescientas maneras para borrar el pasado. Para llorar como se hace en silencio; matándolo.
Mi nombre -testifiqué- sucumbiría en la oscuridad………………….

El Mago del Gore

Antes de iniciar esta carta pensaba en el Mago del gore, en particular en el mal viviente que antes de presentar su show se atasca la boca de gusanos y les arranca las cabezas a las ratas, la gente que con repugnancia vacía de sus cuerpos vómitos cuando el mago asediado de nerviosismo ó invadido de Trichocereus desmiembra los cuerpos de los elegidos sin ensuciar su traje blanco…………….. ¿Recuerdas Blackie? Éramos unos vagos pulguientos comiendo en los supermercados, robando tiendas de ropa vieja, taloneando a los examigos del colegio, bebiendo Richardson por las noches en el cementerio. Éramos la lacra, la pifia, la ponzoña, el resto………..No teníamos muchas expectativas de éxito en ese entonces….ni nunca….tan solo tumbábamos nuestros cuerpos en la acera escuchando nuestros walkman y jugando haki
mientras las gentes se construían un porvenir irrisorio con un portafolio en la mano,
Pero todo aquello no nos bastaba en absoluto, la vida era demasiado aburrida para ambos, así que inventamos cientos de planes para ser unos parásitos millonarios; puteros, robos a bancos, becas de subsidio para delincuentes, festivales altermundistas……..no puedo imaginar que tan inútiles éramos……. Aprendimos que en la basura estaba el futuro de la humanidad. Lo supimos el día en que nuestra indecente vagancia nos llevo a donde AJAX; el retrasado del mercado que vendía películas viejas a precio de hazmerreír, VHS´s usados, BETAS inservibles…. basura.
Él nos sentencio alguna vez entre lineas que nuestra vida era tan inútil como nuestras pretensiones, que la manera más práctica de llenarla de color e ilusión momentánea sería vivir la vida de los demás, de otros, pedazos indefinibles de amor, locura, pasión, éxito, fracaso, pedazos shockeantes de vivida vida y pálida muerte……. convertirnos en cinéfagos……..
Según los rumores, AJAX había quedado en estado de sedación permanente una noche que se inyecto Cigarrete Burns y Visitor Q simultáneamente en pantallas separadas mientras amenizaba la noche con hadas verdes y shots de opio, pero la necrofilia renacentista y la película perdida del fin del mundo hicieron lo suyo por su parte y él nunca volvió. Así que comenzamos a husmear entre su basura, recolectábamos la más valiosa, algunos Scorseses, Finchers, Miikes, uno que otro Romero y decenas de Traumas. A ti te encantaron los Traumas; accidentes grotescos, torturas de guerra, multitudes alteradas aplastándose como gallinas en una granja en llamas…….Fue entonces que te convertiste en el Mago del Gore…….tripas y sangre, vacas pudriéndose, oscuridad laminada de rojo magenta. Entendías al igual que yo la importancia de lo grotesco y el mal gusto en una cultura tan engreída y pose, tan tendenciosamente aburrida y desanimada, tan pérfida y burgués. Yo lo hacia por luchar contra todo aquello y porque el sabor de la sangre me encantaba los días de lluvias y sobre todo cuando estaba enamorado, tu eras más sabio, lo hacías por convicción; el gore era tu convicción……la vulnerabilidad explicita del cuerpo humano, la teatralización de la mulitación humana tan usual en los insectos era tu interés, el gore era tu convicción………...y la vida pesar del mundo.
Después AJAX se ahorco, por decir tan solo algo. Tú y yo seguimos recolectando basura, le llamamos así desde su muerte: Jodorowsky, Cronemberg, Argento, Carpenter, Ed Wood, Gordon Lewis, Chan Wook, Romero, adaptaciones Lovecraftkianas, y filmes de comedia sangrienta.
De repente y de la nada dejamos de frecuentarnos, tú te habías cubierto de hiedra convencional como una tumba que trata de ocultar con ello su horror y yo me deje crecer las alas para aliviar con ello el destino y el dolor de un condenado, cruzábamos entre nosotros tan solo algunos filmes de vez en cuando; Gilliam, Hitchcock, Buñuel, Aronofsky o Del Toro, no habia más conversaciones entre nosotros, yo trataba de disolver la soledad de la vida a través de discursos alquímicos mientras tu confeccionabas cruces de fuego y monos de paja.
Pero bueno…eso fue ayer……….y en efecto, te escribía para recomendarte un viejo filme muy divertido, tiene mal gusto, es grotesco, inmundo y para algunos (seguramente los tontos críticos) es considerada la basura más grande jamás filmada, así que me acorde de ti. PINK FLAMINGOS de John Waters, Baltimore 1972, se suponía te hablaría acerca del filme, te daría algunos datos curiosos y bobadas por el estilo, pero ahora estoy por completo borracho y solo pienso en como llegar a mi habitación, así que te dejo las creencias políticas de la nada ponderada y mal portada Divine:

¿Nos puede decir algunas de sus creencias políticas Divine?

¡Maten a todos!
¡Condonen el asesinato en primer grado!
¡Aboguen por el canibalismo, Coman Mierda!
¡La suciedad son mis políticas!
¡La suciedad es mi vida!


Seguramente después de esta carta el Mago del Gore afilará sus cuchillas.
Eso espero.

Carta para un amigo kamikaze.

Dices que no sabes……………PERO NADIE SABE……..que lo único que percibes es que el pan tuyo de todos tus días es el fracaso……………..………HAY GENTE QUE COME MENOS QUE ESO…….que despiertas y te das cuenta de que no eres una persona de éxito, sin posesiones…………………VAMOS BUKOWSKI!!…………………………. que tienes más de 18 años sin saber a que sabe un beso de alguien que te ame de verdad……….HEMOS LLEGADO ROY, ESTE ES EL EPICENTRO DEL RESTO………
Pero Hey!!!!!!!! Mira; si no has encontrado a alguien que te bese y te quiera de verdad (como tu dices) es tal vez porque no has estado los lugares y momentos adecuados para ello, y además no tiene nada que ver con las demás personas, es decir, no es que no te quieran y no te besen como el supone debe ser; es que no te sientes correspondido con el amor que crees merecer, sabes bien que el amor es un truco hedonístico en principio y una auto inmolación (la más bella de todas) al final.
Pero eres una alma rebelde (como algunas) que no te conformarías con los términos normales de una relación usual, a veces lo anhelas: tu esposa, comidita caliente y un par de niños vomitando tu Armani, pero, considero que solo lo desearías por lapsos de 1 Hr. Como programas bien realizados de la BBC o series tipo DEXTER ó PENN Y TELLER.
Sabes bien que hay una parte linda en las noches de putas y cocaína termino medio, dos gorditas en tus piernas y música de Joy Division en el ANTRAX (si tenés suerte) y mariachis enresistolados en Garibaldi al amanecer……..las dos cosas tienen un valor fundamental en la vida, a veces anhelamos realmente lo que poseen los demás, como esos aparadores relucientes de las frías tiendas departamentales; lo que vemos afuera del auto cuando vamos conduciendo, pero las personas de afuera del auto anhelan el aire acondicionado de este, sus vestiduras doradas, su radio FM, y los de adentro tan solo queremos aire puro. Si querés amor de verdad (considero que este termino lo han labrado la mayoría con visiones muy cortas y con visiones que satisfacen expectativas muy pequeñas en cuanto la vida refiere) debés de ir a lugares donde el amor verdadero se encuentra (tomando en cuenta esas mismas visiones) una cafetería, un gimnasio, alguna iglesia, un patético grupo de Boys Scouts, lugares comunes en la idiosincrasia de gentes comunes. Y no me malinterpretes, es lo máximo todo aquello, pero estarás en riesgo; deberás ajustar formas de pensamiento bien arraigadas de ti para hacerlo, es un reto, y honestamente solo tu sopesarás en un futuro los resultados de este complicado experimento.
¡Amor con espinas, lo que vos querés es que alguien se corte una mano por ti y tu ambas por ella,
quieres beber oso negro de su boca, liarte a golpes por ella en una cantina; como dice la canción: “morirme contigo si me matas, matarme contigo si te mueres, porque el amor cuando no muere mata, hay Amores que matan nunca mueren…!!!”
No creo que quieras un día de campo jugando la típica carrera de obstáculos comiendo hamburguesas de soya tomando tang.
Por otra parte, me llama la atención el hecho…….. De que una gente con todas amplitudes e inquietudes intelectuales y artisticas y de la cuál he recibido decenas de buenas vibras y comentarios permanezca tan desvalorizada y abyecta a un porvenir que no le pertenece, te lo dije una y otra vez, solo trata de crear lo que tienes en mente, satisface tus inquietudes existenciales, y solo así llegará lo que necesitas, lo que te hace falta, y no precisamente puede ser el amor, tal vez sean un cúmulo inexplicable de cosas.
Recuerdas a todos esos buenos escritores hambreados, a esos pintores mal/nacidos que por falta de todo se cortaban una oreja para darle de comer a los puercos, recuerdas como vaciaban la muerte en sus armas y nos enseñaban a falta de nuestros padres a ser hombres? recuerdas que felices nos hicieron? Pues haz lo que tenés en mente y serás feliz como ellos lo fueron!!! Porque aunque la mayoría histórica lo dude; lo fueron!!
Y harás felices a muchos más, entre ellos a la persona que estará contigo el resto después.
Por cierto estuve buscando pideserfelizyencontraraslocontrario en la red, no tuve suerte, pensé que un momento de desesperación lo borraste y de paso te rapaste las cejas, jaja, pensé entonces en agenciarme el nombre, tu sabes, suena bien........pero honestamente me gustaría que lo siguieras escribiendo tú. Hermano....no lo olvides…

SOMOS LOS VERDADEROS CREYENTES!!
RAY & ROY PROJECTS




El término kamikaze (神風? lit. «viento divino»)1 2 de origen japonés, fue utilizado originalmente por los traductores estadounidenses para referirse a los ataques suicidas efectuados por pilotos de una unidad especial perteneciente a la Armada Imperial Japonesa contra embarcaciones de la flota de los Aliados a finales de la Segunda Guerra Mundial.

Haití: ¿Hacía falta tanto horror para despabilarnos?

Hizo falta que un desastre “natural” descargara su fuerza sobre ese pueblo históricamente herido, para que los ojos del mundo se volcaran hacia esa isla.

Hizo falta la muerte de más de cien mil haitianos para enterarnos que el dolor se había asentado hace muchas décadas en ese olvidado país y que hubo responsables de su marginación. No importaba la muerte cotidiana, importa cuando es de a miles.

Haití sufrió dictaduras, invasiones militares, golpes de estado, matanzas, huracanes, incendios, hambre, enfermedades, abandono, antes de que el terremoto, que fue como el broche de oro para tanta orgía de horror, despertara las conciencias del mundo.

Criaturas sepultadas bajo toneladas de escombros, sacuden la tierra con su gemido, todo es grito allí, todo es desesperación, la misma desesperación que cuando el hambre instaló su reinado ante el silencio de todos, el mío también.

Ahora se ve la desesperación de la comunidad internacional, esa que necesitó que la tierra se abriera y la paupérrima ciudad se viniera abajo para sentirse sacudida por el espanto, pero no el de siempre sino el de ahora.

Miramos con lágrimas en los ojos las imágenes que la prensa internacional muestra macabramente, exacerbando la morbosidad con detalles que parecen sacados de una novela de horror, metidos todos dentro de las páginas de los diarios y las pantallas de televisores, cómodamente desde nuestras casas y con ataques de histeria desde varios miles de kilómetros.

Salen los gobiernos del mundo a mostrar ante las cámaras la ayuda que se enviará para ese pueblo, mientras siguen pagando deudas, haciendo grandes negociados. Ahora vieron que Haití existió, Para ellos, antes del terremoto, sólo era un país muy pobre, con niños hambrientos y descalzos, con otros muriendo de a montones y de causas evitables. Pero nunca más de cien mil juntos.

Nada mandaron antes para ellos, “sólo” invasiones militares y a sus ejércitos sumisos ante la imposición del amo que ordenó restablecer la paz en esa tierra que había elegido quien la gobernaría. Mal o bien, pero eligieron y no le gustó a algunos.

Mandaron Cascos Azules para ordenar el caos que estaba sufriendo ese pueblo, jamás los retiraron. Pocas voces salieron a exigirlo, ellos están aún y estaban antes del terremoto violando niñas haitianas.

Sale el señor Obama a “solidarizarse” frente a la catástrofe que produjo la naturaleza que está herida también de muerte, gracias a las toneladas de bombas inteligentes que sus aviones descargan sobre otros pueblo que soportan la misma marginalidad que el pueblo haitiano. Gracias a los gases tóxicos que sus empresas arrojan sobre el planeta con absoluta impunidad. Gracias a la contaminación de su parque automotor y a su sociedad de consumo irracional.

Promete y asegura que no dejará solo a Haití y confieso que en lo que a los EEUU y sus ayudas respecta, preferiría sinceramente que sí, los deje solos…

Pero parece que quiere justificar su Premio Nóbel de la Paz y Haití le brindó una excelente posibilidad para ello, desgraciadamente este terremoto tuvo el efecto de bendición para el hipócrita.

Unos dan lo que pueden, otros lo que les sobra, total para ellos ahora todo sirve, elaboran hasta palabras de dolor que brotan de las bocas de aquellos incapaces de sentir el dolor si no es el suyo.

Del empobrecimiento de Haití son responsables los mismos que hoy se rasgan las vestiduras. Aún sin terremoto en esa tierra había 80 % de población sin trabajo, ahora sin dudas habrá más pero no se verán, no faltará quien salga a decir dentro de un año que bajó la desocupación allí.

Los haitianos muertos estos días no tenían luz, gas, agua, tampoco hospitales que los atiendan porque antes de este desastre también había enfermos, pero no importaba, total ellos confiaban en la macumba y en una de esas, con suerte, algún santero los salvaba de morir. No sabían leer ni había quien les enseñe, pero el mundo no se enteraba.

Sólo Cuba envió médicos cuando el mundo olvidaba, Fidel sabía que existía Haití, estaba más informado pero era revolucionario “con perdón de la palabra”.

Haití no existió para el mundo hoy sacudido por el desastre, sólo lo tuvieron presente para sus ambiciones los Cascos Azules de la Minustha y la misión de las Naciones Unidas que jamás se unieron para ponerle un punto final al dolor de los haitianos sino para terminar de arruinarlos.

Estamos asistiendo a la desaparición de un país entero, esta es la cruda realidad, podríamos haberla evitado pero necesitamos que la tierra se abra y la ciudad se desmorone para saber que aquello era un infierno y el silencio del mundo el que atizó las llamas.

Ahora es tarde, sólo nos queda llorar nuestra vergüenza y comenzar a pensar que carajos es lo que nos pasa que cuando se abre la tierra nos asusta pero no nos importa que nos trague el hombre.

El Circo de Supermercado

Las cajeras me miran sorprendidas;
me inspeccionan de arriba abajo esperando el momento en que saque un rifle
y asalte el banco.
Me gustaría explicarles que algún día vestí bien, con ropas singularmente
coloridas y elegantes, pero no tiene importancia.
Así que comienzo a tararear formado en la fila de clientes premier,
entonces miro y reconozco a ese tipo, un viejo amigo sureño que ahora aparece
fotografiado en la pared como uno de los más buscados robabanquistas del estado,
ese cabrón!!, jajajajaja, la hizo el hijo de puta!!! Eso ameríta un Bacanal………
Deseo la este pasando bien, al menos dejó de trabajar en ese puto callcenter mierdero y se decidió por la osadía y la mala vida en cambio, pero quien soy yo para pensar sobre ello.
Como sea, sigo esperando en fila..
Me pregunto como hace toda esa gente para actuar tan segura de si, contestar el radio y utilizar frases cortas, gestos entendibles, formas de conducirse asimilables para los demás sin dejar espacio al error, yo ni siquiera puedo entender que hago aquí, que día es hoy y porque……..
Tan solo voy con mi mirada confundida por allí, parlando conmigo y tirandome pedos dentro del banco….
Ahora observo en la parte superior, los rostros gigantes de modelos que representan el prototipo de gente en el cual el banco se proyecta......... pero como carajos me podría reflejar en uno de ellos,
si ni siquiera llevo puesto dos zapatos iguales….?
Como sea, es mi turno y la cajera me trata descortésmente, veo reflejado mi rostro
en el cristal de la ventanilla y observo mi ojo moreteado, mi cabello deschabetado, huelo mi camisa conolor a tabaco mojado, mis guantes rotos y me rio de la situación conmigo, tan solo me falta una media en el rostro.... pienso y me rio....
Siento la mirada de “Janel” /la cajera/ atravesándome con el pensamiento de “lo que me faltaba, ahora atendemos a vagos”, bosquejo una sonrisa….
Janel Dice: “¿¡¡Eres hijo del Sr. Uribe!!!?” No respondo.
Janel cambia bruscamente su forma de ser y de tratarme. Se dirige conmigo de usted. Amable y condecendiente me señala lentamente los movimientos financieros que acabo de realizar y me despide gustosa. Mierda!! Por eso se acabo el mundo la ultima vez….. por ti Janel!!
Camino trastabillando bajo ese cielo nublado que me arropa con su frio entumecedor, siento un poco de escalofríos y dolor en un tobillo. Pienso que mis mejores escritos nacerán algún día enfrentando una buena gripe o una buena resaca, nunca antes, nunca después.
Llego al estacionamiento del supermercado y veo un gran circo
que se erige con sus maravillosos colores y su fantástica colección de focos, los animales monumentales armando un gran lío y los payasos pretendiendo contagiar al mundo de simplonería, comienzo a bailar y correr cantando una canción vieja, como un maniático salido de una ridícula película inglesa....
El brillo plateado del cielo me paraliza y no se porque siento ganas de llorar.

“El que aprende a vivir la poesía como si con sus ojos viera
aprende también a sentir el significado de la ceguera”.